Nicăieri nu s-au oprit atât de mulți oameni ca în fața magazinului de tablouri din curtea lui Șciukin. Acest magazin a reprezentat, cu siguranță, cea mai diversă colecție de curiozități: tablourile erau în mare parte pictate cu vopsele în ulei, acoperite cu lac verde închis, în rame de beteală galben închis. Iarnă cu copaci albi, o seară complet roșie, ca strălucirea unui foc, un muzhik flamand cu o țeavă și un braț rupt, care arată mai mult ca un cocoș indian în manșete decât un bărbat - acestea sunt comploturile lor obișnuite. La aceasta trebuie să adăugăm mai multe imagini gravate: un portret al lui Khozrev-Mirza în pălărie de berbec, portrete ale unor generali în pălării triunghiulare, cu nasul strâmb. Mai mult, ușile unui astfel de magazin sunt de obicei atârnate cu pachete de lucrări imprimate cu imprimeuri populare cearșafuri mari, care mărturisesc talentul nativ al unei persoane ruse. Pe una era prințesa Miliktrisa Kirbityevna, pe cealaltă se afla orașul Ierusalim, prin casele și bisericile cărora vopsea roșie mătura fără ceremonie, punând mâna pe o parte din pământ și doi țărani ruși care se rugau în mănuși. De obicei sunt puțini cumpărători ai acestor lucrări, dar sunt mulți spectatori. Probabil că în fața lor căscă deja vreun lacheu prost, ținând în mână castroane cu cina de la tavernă pentru stăpânul său, care, fără îndoială, va sorbi din ciorba nu prea fierbinte. În fața lui, fără îndoială, se află un soldat în pardesiu, acest cavaler al târgului de vechituri, care vinde două cuțite; un negustor de okhtenka cu o cutie plină cu pantofi. Fiecare admiră în felul lui: țăranii de obicei își înțepe degetele; Cavalerii sunt tratați cu seriozitate; lacheii-băieți și băieți-lucrători râd și se tachina cu caricaturi desenate; bătrâni lachei în pardesi frize nu se uită decât să căscă undeva; iar negustorii, tinere rusoaice, se grăbesc din instinct să audă despre ce bolborosește oamenii și să vadă la ce se uită. În acest moment, tânărul artist Chartkov, care trecea pe acolo, s-a oprit involuntar în fața magazinului. Un pardesiu vechi și o rochie modestă au arătat în el acea persoană care era devotată muncii sale cu abnegație și nu a avut timp să-și îngrijească ținuta, care are întotdeauna o atracție misterioasă pentru tinerețe. S-a oprit în fața magazinului și la început a râs în interior la aceste poze urâte. În cele din urmă, reflecția involuntară a pus stăpânire pe el: a început să se gândească la cine va avea nevoie de aceste lucrări. La ce se uită poporul rus Ieruşlanov Lazarevici, pe a mancatși băut, pe Thomasși Yerem, acest lucru nu i s-a părut surprinzător: obiectele înfățișate erau foarte accesibile și de înțeles oamenilor; dar unde sunt cumpărătorii acestor picturi pestrițe și murdare în ulei? cine are nevoie de acești țărani flamand, de aceste peisaje roșii și albastre, care arată un fel de pretenție la un nivel de artă ceva mai înalt, dar în care se exprimă toată umilința ei profundă? Nu părea să fie deloc opera unui copil autodidact. Altfel, în ciuda caricaturii insensibile a întregului, un impuls ascuțit ar izbucni în ei. Dar aici se vedea pur și simplu prostie, mediocritate impotentă, decrepită, care a intrat de bună voie în rândurile artelor, în timp ce locul ei era printre meșteșugurile de jos, mediocritatea, care era totuși fidelă vocației sale și și-a introdus meșteșugul în artă. în sine. Aceleași culori, aceeași manieră, aceeași mână îndesată, obișnuită, care aparținea mai degrabă unui automat brut făcut decât unui om!... Multă vreme stătea în fața acestor poze murdare, fără să se mai gândească deloc la ei, iar între timp proprietarul prăvăliei, un omuleț cenușiu în pardesiu friz, cu o barbă care nu s-a bărbierit de duminică, stătea de mult cu el, tocmit și căzut de acord asupra unui preț, nu încă. știind ce îi plăcea și ce avea nevoie. - O sa iau unul alb pentru acesti tarani si pentru peisaj. Ce tablou! Doar o străpungere a ochiului; tocmai primit de la schimb; polonezul nu s-a uscat încă. Sau aici este iarna, ia iarna! Cincisprezece ruble! Un cadru merită. Wow, ce iarnă! - Aici comerciantul a dat un clic ușor pe pânză, probabil pentru a arăta toată bunătatea iernii. — Ai vrea să le leg împreună și să le duc jos după tine? Unde ti-ar place sa traiesti? Hei copile, dă-mi o frânghie. „Așteaptă, frate, nu atât de curând”, spuse artistul, care își venise în fire, văzând că agilul negustor începuse să le lege cu seriozitate. I s-a simțit oarecum rușinat să nu ia nimic, după ce a stagnat atât de mult în magazin și a spus: „Dar stai, o să văd dacă e ceva aici pentru mine”, și, aplecându-se, a început să scoată picturi vechi, greoaie, uzate, prăfuite, îngrămădite pe podea, care, aparent, nu se bucurau de niciun respect. . Erau portrete vechi de familie, ai căror descendenți, poate, nu se găseau pe lume, imagini complet necunoscute cu o pânză ruptă, rame lipsite de aurire - într-un cuvânt, tot felul de gunoaie vechi. Dar artistul a început să examineze, gândindu-se în secret: „Poate că se va găsi ceva”. A auzit de mai multe ori povești despre cum, uneori, picturi ale marilor maeștri se găseau în gunoaiele vânzătorilor populari. Proprietarul, văzând unde urcase, și-a lăsat agitația și, după ce și-a asumat poziția obișnuită și greutatea potrivită, s-a așezat din nou la ușă, chemând trecătorii și arătând cu o mână spre bancă: „Iată, părinte, iată-te. imaginile! intră, intră; primite de la bursă. Deja strigase pe mulțumirea inimii sale și, în cea mai mare parte, în zadar, vorbise de-a dreptul cu un vânzător de mozaic care stătea și el în fața lui la ușa magazinului său și, în cele din urmă, amintindu-și că avea un cumpărător în magazinul său, el a întors spatele oamenilor și a intrat în ea. „Ce, părinte, ai ales ceva?” Dar artistul stătuse deja de ceva vreme nemișcat în fața unui portret în cadre mari, cândva magnifice, dar pe care acum străluceau puțin urme de aurire. Era un bătrân cu faţa bronzată, pomeţii înalţi, pipernicit; trăsăturile feței păreau a fi cuprinse într-un moment de mișcare convulsivă și nu răspundeau forței nordice. În ei li s-a întipărit amiaza de foc. Era drapat într-un costum asiatic larg. Oricât de deteriorat și de prăfuit ar fi portretul, dar când a reușit să-și curețe praful de pe față, a văzut urme de muncă înalt artist. Portretul, se părea, nu era terminat; dar puterea periei era izbitoare. Ochii erau cei mai extraordinari dintre toți: părea că artistul folosea toată puterea pensulei și toată grija sa sârguincioasă în ei. Au privit pur și simplu, au privit chiar și din portretul însuși, ca și cum i-ar fi distrus armonia cu strania lor viață. Când a adus portretul la uşă, ochii lui păreau şi mai puternici. Au făcut aproape aceeași impresie printre oameni. Femeia, care se oprise în spatele lui, strigă: „Uite, arată” și s-a dat înapoi. A simțit un sentiment neplăcut, de neînțeles pentru sine și a pus portretul pe pământ. - Ei bine, fă un portret! spuse proprietarul. - Si cat de mult? a spus artistul. - Ce este de prețuit pentru el? trei sferturi, să mergem!- Nu. - Ei bine, ce poți să dai? — Două copeici, spuse artistul, pregătindu-se să plece. - Ce preț au încheiat! Da, nu puteți cumpăra un cadru pentru două copeici. Se pare că ai de gând să cumperi mâine? Domnule, domnule, întoarceți-vă! macar gandeste-te la un ban. Ia, ia, dă-mi două copeici. Corect, doar pentru început, acesta este doar primul cumpărător. După care făcu un gest cu mâna, parcă ar fi spus: „Aşa să fie, poza a dispărut!”. Astfel, Chartkov a cumpărat în mod destul de neașteptat un portret vechi și, în același timp, s-a gândit: „De ce l-am cumpărat? ce este el pentru mine? Dar nu era nimic de făcut. A scos din buzunar două copeici, i-a dat proprietarului, a luat portretul sub braț și l-a târât cu el. Pe drum și-a amintit că piesa de doi copeci pe care o dăduse era ultima lui. Gândurile i s-au întunecat brusc; Enervarea și golul indiferent l-au îmbrățișat chiar în acel moment. "La naiba! urat in lume! spuse el cu sentimentul unui rus care merge prost. Și aproape mecanic mergea cu pași repezi, plin de nesimțire la toate. Lumina roșie a zorilor de seară rămânea încă pe jumătate de cer; chiar şi casele din cealaltă parte erau uşor luminate de lumina ei caldă; între timp, strălucirea deja rece albăstruie a lunii era din ce în ce mai puternică. Umbre de lumină translucide cădeau în cozi la pământ, aruncate de case și de picioarele pietonilor. Artistul începea deja să privească, încetul cu încetul, spre cer, luminat de un fel de lumină transparentă, subtilă, dubioasă și aproape în același timp îi zburau din gură cuvintele: „Ce ton deschis!” - si cuvintele: "E pacat, la naiba!" Iar el, corectând portretul, mișcându-se constant de sub axile, și-a grăbit pasul. Obosit și plin de sudoare, s-a târât pe linia a cincisprezecea de pe insula Vasilievsky. Cu greu și cu respirația scurtă, a urcat scările, stropite cu pante și împodobite cu urmele de pisici și câini. Nu s-a răspuns la bătaia lui la uşă: bărbatul nu era acasă. S-a rezemat de fereastră și s-a așezat să aștepte cu răbdare, până când, în cele din urmă, s-au auzit în spatele lui pașii unui tip în cămașă albastră, slujbașul, șaternul, pictorul și măturatorul de podea, care le-a murdărit imediat cu cizmele sale. Tipul se numea Nikita și petrecea tot timpul în afara porții când stăpânul nu era acasă. Nikita s-a chinuit mult timp să introducă cheia în gaura de lacăt, care nu era deloc vizibilă din cauza întunericului. În cele din urmă, ușa a fost descuiată. Chartkov a pășit în anticamera lui, insuportabil de rece, așa cum se întâmplă întotdeauna cu artiștii, pe care, totuși, ei nu-i observă. Fără să-i dea Nikitei paltonul, a intrat cu ea în garsoniera lui, o cameră pătrată, mare, dar joasă, cu ferestre înghețate, căptușită cu tot felul de gunoaie artistice: bucăți de mâini de ipsos, rame acoperite cu pânză, schițe începute și abandonate, draperii. atârnat în jurul scaunelor. Era foarte obosit, și-a aruncat pardesiul, a așezat portretul adus distrat între două pânze mici și s-a aruncat pe o canapea îngustă, despre care nu se putea spune că este acoperită cu piele, pentru că șirul de știfturi de aramă care o strângea odată. rămăsese de mult de la sine. , iar pielea rămase și ea deasupra de la sine, așa că Nikita băgă sub ea ciorapi negri, cămăși și toată lenjeria nespălată. După ce a stat și s-a întins cât a putut pe această canapea îngustă, a cerut în cele din urmă o lumânare. — Nu există lumânare, spuse Nikita.- Cum nu? — Dar nici măcar nu a fost ieri, spuse Nikita. Artistul și-a amintit că într-adevăr nu fusese încă o lumânare ieri, s-a calmat și a tăcut. Și-a lăsat să se dezbrace și să-și îmbrace halatul foarte uzat. - Da, mai era un proprietar, - spuse Nikita. - Ei bine, ai venit pentru bani? Știu”, a spus artistul, fluturând mâna. „Da, nu a venit singur”, a spus Nikita.- Cu cine? - Nu știu cu cine... un fel de trimestrial. De ce trimestrial? - Nu știu de ce; spune, deci, că nu s-a plătit chiria. „Ei bine, ce va fi din asta?” — Nu știu ce se va întâmpla; a spus: dacă nu vrea, atunci lasă-l, spune el, să se mute din apartament; amândoi voiau să vină mâine. — Lasă-i să vină, spuse Chartkov cu tristă indiferență. Iar starea de spirit neplăcută l-a stăpânit pe deplin. Tânărul Chartkov a fost un artist cu un talent care a profețit multe lucruri; în fulgerări și clipe, pensula lui răsuna de observație, considerație, un impuls viclean de a se apropia de natură. „Uite, frate”, i-a spus profesorul său de mai multe ori, „ai un talent; va fi un păcat dacă îl vei distruge. Dar ești nerăbdător. Un lucru te va ademeni, un lucru te va face să te îndrăgostești de el - ești ocupat cu el, dar restul este gunoi, nu-ți pasă de restul, nici nu vrei să te uiți la el. Vezi să nu devii un pictor la modă. Chiar și acum culorile tale încep să țipe prea puternic. Desenul tău nu este strict și, uneori, este complet slab, linia nu este vizibilă; deja urmăriți iluminatul la modă, pentru ceea ce lovește primul ochi. Uite, intră doar în genul englezesc. ai grijă; lumina începe deja să te tragă; Văd uneori o eșarfă deșteaptă la gât, o pălărie cu luciu... Este tentant, poți porni să scrii poze la modă, portrete pentru bani. De ce, aici talentul este ruinat, nu dezvoltat. Fii răbdător. Luați în considerare toată munca, renunțați la brio - lăsați alți bani să le ia. Al tău nu te va părăsi.” Profesorul avea parțial dreptate. Uneori, cu siguranță, artistul nostru a vrut să se arate, să se arate – într-un cuvânt, să-și arate tinerețea pe alocuri. Dar cu toate acestea, el ar putea prelua puterea asupra lui însuși. Uneori putea uita totul, luând pensula și smulgându-se de ea în nici un alt mod decât dintr-un vis frumos întrerupt. Gustul lui s-a dezvoltat vizibil. Nu înțelegea încă toată profunzimea lui Raphael, dar era deja purtat de pensula rapidă și largă a lui Guid, oprit în fața portretelor lui Tițian, admira flamanzii. Înfățișarea încă întunecată, îmbrăcată cu tablouri vechi, nu a dispărut complet în fața lui; dar deja vedea ceva în ele, deși în interior nu era de acord cu profesorul că vechii maeștri să ne părăsească atât de neatins; chiar i se părea că secolul al XIX-lea îi era în unele privințe considerabil înaintea lor, că imitația naturii devenise cumva mai strălucitoare, mai vie, mai aproape acum; într-un cuvânt, a gândit în acest caz așa cum gândește tinerii, înțelegând deja ceva și simțindu-l într-un mod mândru. constiinta interioara. Uneori se simțea enervat când vedea cum un pictor în vizită, un francez sau un german, uneori nici măcar pictor de vocație, prin felul său obișnuit, vioarea pensulei și strălucirea culorilor, făcea un zgomot general și acumulase instantaneu capital bănesc pentru sine. . Acest lucru i-a venit în minte nu când, ocupat cu toată munca lui, a uitat atât băutura, cât și mâncarea, și lumea întreagă, ci când, în cele din urmă, a apărut cu putere nevoia, când nu era nimic de cumpărat pensule și vopsele, când intruzivul proprietarul venea de zece ori pe zi pentru a cere chirie. Atunci soarta bogatului pictor a fost trasă de invidiat în imaginația sa flămândă; apoi a trecut până și gândul, care de multe ori trece prin capul rusesc: să scapi de tot și să mergi la nădejde de durere în ciuda tuturor. Și acum era aproape în acea poziție. - Da! ai rabdare, ai rabdare! spuse el cu enervare. „În sfârșit, răbdarea este un sfârșit. Fii răbdător! si cu ce bani o sa iau masa maine? La urma urmei, nimeni nu va împrumuta. Și dacă îmi vând toate tablourile și desenele, îmi vor da două copeici pentru tot. Sunt utile, desigur, o simt: fiecare dintre ele a fost întreprinsă pe bună dreptate, în fiecare dintre ele am învățat câte ceva. Dar ce folos? studii, încercări - și vor fi studii, încercări și nu vor avea sfârșit. Și cine va cumpăra, fără să-mi știe numele? și cine are nevoie de desene din antichități din clasa naturală, sau dragostea mea neterminată pentru Psyche, sau perspectiva camerei mele, sau un portret al Nikitei mele, deși este cu adevărat mai bun decât portretele vreunui pictor la modă? Ce, de fapt? De ce sufăr și, ca un student, mă afund în alfabet, în timp ce nu puteam să strălucesc mai rău decât alții și să fiu ca ei, cu bani. Acestea fiind spuse, artistul a tremurat brusc și a devenit palid: chipul convulsiv deformat al cuiva îl privea, aplecat din spatele unei pânze așezate. Doi ochi groaznici îl priveau direct, parcă s-ar fi pregătit să-l devoreze; pe buzele lui era scrisă o poruncă amenințătoare să tacă. Speriat, a vrut să țipe și să cheme pe Nikita, care reușise deja să lanseze sforăitul eroic în sala lui; dar deodată s-a oprit și a râs. Sentimentul de frică s-a domolit într-o clipă. Era un portret pe care l-a cumpărat, de care a uitat complet. Strălucirea lunii, luminând camera, a căzut și asupra lui și i-a conferit o stranie viață. A început să o examineze și să o frece. A băgat un burete în apă, l-a trecut de mai multe ori peste el, a spălat aproape tot praful și murdăria acumulate și acumulate de pe el, l-a atârnat în fața lui pe perete și s-a mirat de o lucrare și mai extraordinară: toată fața lui. aproape că a prins viaţă, iar ochii lui l-au privit în aşa fel încât în ​​cele din urmă s-a cutremurat şi, făcând un pas înapoi, a spus cu o voce uluită: — Privind, privind cu ochi omeneşti! I-a venit brusc în minte o poveste, pe care o auzise de mult de la profesorul său, despre un anumit portret celebrul Leonardo da Vinci, la care marele maestru a lucrat câțiva ani și încă îl considera neterminat și care, potrivit lui Vasari, a fost însă onorat de toată lumea pentru cea mai perfectă și definitivă operă de artă. Ultimul lucru despre el au fost ochii lui, care i-au uimit pe contemporani; nici cele mai mici vene, abia vizibile din ele, nu au fost ratate și atașate de pânză. Dar aici, totuși, în acest portret aflat acum în fața lui, era ceva ciudat. Nu mai era artă: a distrus chiar armonia portretului în sine. Erau în viață, erau ochi umani! Părea de parcă fuseseră tăiate dintr-o persoană vie și introduse aici. Aici nu mai exista acea plăcere înaltă care îmbrățișează sufletul când se uită la opera unui artist, oricât de teribil ar fi subiectul pe care acesta îl ia; era un fel de senzație dureroasă, agonizantă. "Ce este? se întrebă involuntar artistul. - Până la urmă, aceasta este însă natura, aceasta este natura vie; De ce este acest sentiment ciudat, neplăcut? Sau o imitație sclavă, literală a naturii este deja o contravenție și pare un strigăt strălucitor, discordant? Sau, dacă iei un obiect indiferent, insensibil, fără simpatie cu el, el va apărea cu siguranță doar în teribila lui realitate, neluminat de lumina vreunui gând de neînțeles ascuns în toate, va apărea în acea realitate care se deschide când, dorind. să înțelegi o persoană frumoasă, să te înarmezi cu un cuțit anatomic, să-i tai interiorul și să vezi o persoană dezgustătoare? De ce, atunci, natura simplă, joasă este văzută de un artist într-o anumită lumină și nu simți nicio impresie slabă; dimpotrivă, parcă te-ai bucurat, iar după aceea totul curge și se mișcă în jurul tău mai calm și mai uniform? Și de ce aceeași natură a altui artist pare scăzută, murdară și, apropo, a fost și fidel naturii? Dar nu, nu este nimic iluminator în ea. Este la fel ca o priveliște în natură: indiferent cât de magnifică ar fi, totul îi lipsește ceva dacă nu există soare pe cer. S-a apropiat din nou de portret pentru a examina acei ochi minunați și a observat cu groază că se uitau exact la el. Nu mai era o copie a vieții, era acea stranie viață care avea să lumineze chipul unui mort care a înviat din mormânt. Fie că lumina lunii, purtând cu ea delirul unui vis și îmbrăcând totul în alte imagini, opus unei zile pozitive, sau ce altceva a fost motivul pentru aceasta, numai că brusc, fără niciun motiv, i-a fost frică să stea singur. in camera. S-a îndepărtat liniștit de portret, s-a întors în cealaltă direcție și a încercat să nu se uite la el, dar între timp ochiul, involuntar, de la sine, privind în jos, îl privea. În cele din urmă, chiar i s-a făcut frică să meargă în sus și în jos prin cameră; i se părea că tocmai în acea oră va merge altcineva în spatele lui și de fiecare dată se uita timid înapoi. Nu a fost niciodată laș; dar imaginația și nervii lui erau sensibili și în seara aceea el însuși nu și-a putut explica teama involuntară. S-a așezat într-un colț, dar și aici i se părea că cineva era pe cale să se uite peste umăr la fața lui. Foartele sforăit al lui Nikita, venit din hol, nu i-a alungat frica. În cele din urmă, timid, fără să ridice ochii, s-a ridicat de pe scaun, s-a dus în camera lui, în spatele paravanului, și s-a băgat în pat. Prin crăpăturile ecranelor, și-a văzut camera luminată de lună și a văzut un portret atârnat direct pe perete. Ochii îl priveau și mai îngrozitor, chiar mai semnificativ și părea că nu voiau să se uite la nimic altceva decât la el. Plin de un sentiment dureros, s-a hotărât să se ridice din pat, a apucat un cearșaf și, apropiindu-se de portret, a împachetat totul. Făcând acest lucru, s-a întins în pat mai calm, a început să se gândească la sărăcie și la soarta mizerabilă a artistului, la calea spinoasă care îi avea în față în această lume; între timp, ochii lui priveau involuntar prin fanta ecranului portretul înfășurat într-o cearșaf. Strălucirea lunii a intensificat albul foii și i s-a părut că ochii îngrozitori chiar au început să strălucească prin pânză. Cu frică, își fixă ​​ochii mai atent, parcă ar fi încercat să se convingă că asta era o prostie. Dar, în sfârșit, în realitate... vede, vede clar: nu mai există o foaie... portretul este deschis peste tot și privește dincolo de tot ce este în jur, chiar în el, se uită pur și simplu în el în interior... Inima i s-a scufundat. Și vede: bătrânul s-a răscolit și s-a rezemat brusc de rame cu ambele mâini. În cele din urmă, s-a ridicat pe mâini și, scoțând ambele picioare, a sărit din rame... Doar cadrele goale erau deja vizibile prin crăpătura ecranului. Zgomotul pașilor răsuna prin cameră, ajungând în sfârșit din ce în ce mai aproape de ecrane. Inima bietului artist a început să bată mai repede. Cu o răsuflare înspăimântată, se aștepta ca bătrânul să-l privească în spatele paravanului. Și apoi a privit, parcă în spatele paravanului, cu aceeași față bronzată și mișcându-și ochii mari. Chartkov a încercat să strige - și a simțit că nu are voce, a încercat să se miște, să facă un fel de mișcare - membrii nu s-au mișcat. DIN deschide gurași cu o respirație înghețată se uită la această fantomă teribilă a creșterii înalte, într-un fel de sutană asiatică largă, și a așteptat ce avea să facă. Bătrânul se așeză aproape chiar la picioarele lui și apoi scoase ceva de sub faldurile rochiei sale late. Era o geantă. Bătrânul l-a dezlegat și, apucând cele două capete, l-a scuturat: cu un sunet surdă, mănunchiuri grele în formă de coloane lungi căzură la podea; fiecare era împachetat în hârtie albastră, iar pe fiecare era afișat: „1000 chervonny”. Scoțându-și brațele lungi și osoase din mânecile largi, bătrânul începu să desfășoare mănunchiurile. Aurul a fulgerat. Oricât de mare ar fi fost sentimentul dureros și teama inconștientă a artistului, dar el a privit până la capăt aurul, părând nemișcat în timp ce acesta se desfășura în mâinile osoase, a strălucit, a sunat subțire și surd și s-a înfășurat din nou. Apoi a observat un pachet, rostogolit departe de celelalte, chiar la picioarele patului, în capul lui. O apucă aproape convulsiv și, plin de frică, se uită să vadă dacă bătrânul va observa. Dar bătrânul părea să fie foarte ocupat. Și-a adunat toate mănunchiurile, le-a pus înapoi în sac și, fără să se uite la el, s-a dus în spatele paravanului. Inima lui Chartkov bătea puternic când auzi foșnetul pașilor care se retrăgeau răsunând prin încăpere. Și-a strâns pachetul mai strâns în mână, tremurând cu tot corpul pentru asta și, deodată, a auzit din nou pași apropiindu-se de ecrane — se pare că bătrânul și-a amintit că lipsea un pachet. Și acum - se uită din nou la el în spatele ecranului. Plin de disperare, a strâns mănunchiul din mână cu toată puterea, a făcut toate eforturile pentru a face o mișcare, a strigat și s-a trezit. Transpirația rece îl acoperea peste tot; inima îi bătea cât putea de tare; pieptul îi era atât de strâns, de parcă ultima ei suflare ar fi vrut să zboare din ea. — Chiar a fost un vis? spuse el luându-și capul cu ambele mâini, dar vivacitatea teribilă a apariției nu era ca un vis. Trezindu-se deja, a văzut cum bătrânul a intrat în cadru, până și tivul hainelor lui largi a fulgerat, iar mâna lui a simțit clar că ținea un fel de greutate cu un minut înainte. Lumina lunii a luminat camera, forțând-o să iasă din colțurile ei întunecate, unde pânza, unde mâna de ipsos, unde draperiile lăsau pe scaun, unde pantalonii și cizmele necurățate. Abia atunci a observat că nu stă întins în pat, ci stă în picioare chiar în fața portretului. Cum a ajuns aici nu și-a putut da seama. A fost și mai uimit că portretul era deschis și că nu era nicio foaie pe el. L-a privit cu o teamă neclintită și a văzut cum ochii umani vii se uitau drept în el. Transpirația rece îi izbucni pe față; voia să se îndepărteze, dar simțea că picioarele lui păreau înrădăcinate în pământ. Și vede: acesta nu mai este un vis: trăsăturile bătrânului s-au mișcat, iar buzele lui au început să se întindă spre el, de parcă ar fi vrut să-l sugă... Cu un strigăt de disperare, a sărit înapoi - și s-a trezit. . „A fost și acesta un vis?” Cu inima care bătea, simțea în jurul lui cu mâinile. Da, se întinde pe pat în exact aceeași poziție în care a adormit. În fața lui sunt ecrane; cântecul lunii a umplut camera. Printr-o crăpătură a ecranelor se vedea portretul, acoperit corespunzător cu o cearșaf, așa cum îl acoperise el însuși. Așa că a fost și un vis! Dar mâna strânsă încă se simte ca și cum ar fi ceva în ea. Bătăile inimii erau puternice, aproape înspăimântătoare; greutatea din piept este de nesuportat. Își aținti ochii pe crăpătură și se uită la cearșaf. Și acum vede clar că foaia începe să se deschidă, de parcă mâinile s-ar clătina sub ea și ar încerca să o arunce. „Doamne, Dumnezeul meu, ce este aceasta!” strigă el, făcându-și cruce disperat și s-a trezit. Și a fost și un vis! A sărit din pat, pe jumătate înțelept, din minte și nu a mai putut explica ce i se întâmpla: presiunea unui coșmar sau a unui brownie, sau delirul unei febre sau al unei viziuni vii. Încercând să-și liniștească puțin agitația mentală și sângele învăluit care îi bătea cu un puls încordat prin toate venele, se duse la fereastră și deschise fereastra. Vântul mirositor de rece l-a reînviat. Lumina lunii încă zăcea pe acoperișurile și pereții albi ai caselor, deși nori mici au început să traverseze mai des cerul. Totul era liniștit: din când în când zdârâitul îndepărtat al droshky-ului unui taxi ajungea la ureche, care dormea ​​undeva pe o alee invizibilă, legănat de calul lui leneș, așteptând un călăreț întârziat. S-a uitat lung, scoțând capul pe fereastră. Semnele zorilor care se apropiau s-au născut deja pe cer; în cele din urmă a simțit o somnolență care se apropia, a trântit fereastra, a plecat, s-a întins în pat și în curând a adormit ca morții, cel mai sănătos somn. S-a trezit foarte târziu și a simțit în sine acea stare neplăcută care pune stăpânire pe o persoană după intoxicare; îl durea tare capul. Camera era întunecată; o flegmă neplăcută semănată în aer și trecea prin crăpăturile ferestrelor sale, căptușite cu tablouri sau pânze amorsate. Înnorat, nemulțumit, ca un cocoș ud, s-a așezat pe canapeaua lui zdrențuită, neștiind el însuși ce să facă, ce să facă și, în cele din urmă, și-a amintit întregul vis. După cum își amintea, acest vis a apărut în imaginația lui atât de dureros de viu, încât a început chiar să bănuiască dacă era doar un vis și un simplu delir, dacă mai era ceva aici, dacă aceasta era o viziune. Trasând foaia înapoi, a examinat acest portret teribil în lumina zilei. Era ca și cum ochii îi loveau de neobișnuita lor vioiciune, dar nu găsi în ei nimic neobișnuit de groaznic; doar de parcă în sufletul lui ar fi rămas un sentiment inexplicabil, neplăcut. Cu toate acestea, încă nu putea fi complet sigur că era un vis. I s-a părut că în mijlocul visului se afla un fragment teribil de realitate. Părea că chiar în înfățișarea și expresia bătrânului ceva părea să spună că fusese cu el în noaptea aceea; mâna lui simți greutatea care tocmai zăcea în sine, de parcă i-ar fi smuls cineva cu doar un minut înainte. I se părea că, dacă ar fi ținut pachetul mai ferm, cu siguranță i-ar fi rămas în mână și după trezire. „Doamne, dacă doar o parte din acești bani!” – spuse el, oftând din greu, iar în închipuirea lui au început să iasă din pungă toate mănunchiurile pe care le văzuse cu inscripția tentantă: „1000 chervonny”. Coletele s-au desfășurat, aurul a strălucit, s-a înfășurat din nou, iar el s-a așezat, privind nemișcat și nesimțit ochii în aerul gol, neputându-se smulge de un astfel de obiect - ca un copil care stă în fața unui vas dulce și văzând, înghițind. saliva lui, cum îl mănâncă alții. În cele din urmă, s-a auzit o bătaie la uşă, care l-a făcut să se trezească inconfortabil. Proprietarul a intrat cu gardianul de cartier, a cărui înfățișare pentru oamenii mici, după cum știți, este chiar mai neplăcută decât pentru bogați chipul unui petiționar. Proprietarul casei mici în care a locuit Chartkov a fost una dintre creaturile pe care proprietarii de case se află de obicei undeva în a cincisprezecea linie a insulei Vasilevsky, pe partea Petersburgului sau într-un colț îndepărtat al Kolomnei - o creație din care există multe în Rusia și al cărui caracter este la fel de dificil determină modul în care culoarea unei redingote uzate. În tinerețe a fost căpitan și gura tare; dar la bătrânețe a contopit toate aceste trăsături ascuțite în sine într-un fel de nedefinit plictisitor. Era deja văduvă; a mers în sus și în jos prin cameră, îndreptând un ciot de seu; cu grijă, la sfârșitul fiecărei luni, își vizita chiriașii pentru bani; a ieșit în stradă cu o cheie în mână pentru a se uita la acoperișul casei; l-a alungat de mai multe ori pe portar din canisa lui, unde s-a ascuns să doarmă; un elefant, un pensionar care, după toată viața de tamburine și tremurând pe bănci, nu mai rămâne decât cu obiceiuri vulgare. „Dacă te rog, caută-te pe tine, Varukh Kuzmich”, a spus proprietarul, întorcându-se către trimestrial și întinzându-și brațele, „nu plătește apartamentul, nu plătește. - Dacă nu există bani? Stai, voi plăti. „Abia aștept, tată”, a spus gazda într-un gest supărat, făcând un gest cu cheia pe care o ținea în mână, „Lt. colonelul Potogonkin locuiește cu mine, trăiește de șapte ani; Anna Petrovna Bukhmisterova închiriază atât un hambar, cât și un grajd pentru două tarabe, trei servitori cu ea - aceștia sunt genul de chiriași pe care îi am. Eu, să vă spun sincer, nu am o instituție care să nu plătească un apartament. Dacă vă rog, plătiți banii chiar acum și mutați-vă. „Da, dacă ai înțeles bine, atunci ești binevenit să plătești”, a spus directorul trimestrial, clătinând ușor din cap și punând degetul în spatele nasturii uniformei. - Cum să plătească? - o intrebare. Nu am un ban acum. „În acest caz, mulțumește-l pe Ivan Ivanovici cu produsele profesiei tale”, a spus trimestrialul, „poate va fi de acord să facă fotografii. — Nu, tată, mulțumesc pentru poze. Ar fi frumos să fie poze cu un conținut nobil, ca să agățați pe perete, măcar vreun general cu o stea sau portretul prințului Kutuzov, altfel a pictat un țăran, un țăran în cămașă, zvonuri că ar fi fost. vopsea de frecare. Încă cu el, porci, un portret de desenat; Îi voi tăia gâtul: mi-a scos toate cuiele din șuruburi, un escroc. Uită-te la ce obiecte: aici desenează o cameră. Ar fi frumos să fi luat o cameră aranjată, ordonată, și a pictat-o ​​așa, cu toate gunoaiele și bătăi de cap. Uite cum mi-a încurcat camera, dacă te rog să vezi singur. Da, chiriașii locuiesc cu mine de șapte ani, colonele, Anna Petrovna Bukhmisterova... Nu, vă spun: nu există chiriaș mai rău decât un pictor: un porc trăiește ca un porc, Doamne ferește. Și toate acestea trebuiau ascultate cu răbdare de bietul pictor. Între timp, gardianul sfertului era angajat în examinarea picturilor și schițelor și a arătat imediat că sufletul său era mai viu decât al maestrului și nici măcar nu era străin de impresiile artistice. „Heh”, a spus el, împingând cu degetul într-o pânză, care înfățișa o femeie goală, „un obiect care... jucăuș. Și de ce este atât de negru sub nasul lui? tutun, sau ce, a adormit singur? — Umbră, răspunse Chartkov cu severitate, fără să-și întoarcă ochii spre el. „Ei bine, ar putea fi luată în altă parte, dar este prea proeminentă sub nas”, a spus trimestrialul, „și al cui portret este acesta?” a continuat el, mergând la portretul bătrânului, „e prea înfricoșător”. De parcă era într-adevăr atât de înfricoșător; wow, doar arata! Oh, ce Thunderbolt! cu cine ai scris? „Și acesta este de la unul...”, a spus Chartkov și nu a terminat cuvântul: s-a auzit un trosnet. Trimestrialul a zdruncinat, aparent, prea tare cadrul portretului, grație dispozitivului stângaci al mâinilor sale de polițist; scândurile laterale s-au rupt spre interior, una a căzut la podea și odată cu ea a căzut, cu un zgomot greu, un mănunchi în hârtie albastră. Chartkov a fost lovit de inscripția: „1000 chervonny”. Ca un nebun, s-a repezit să-l ridice, a apucat mănunchiul, l-a strâns convulsiv în mână, care s-a scufundat de greutate. „În nici un caz, banii au sunat”, a spus trimestrialul, care a auzit ciocănitul a ceva care cădea pe podea și nu a putut să-l vadă din cauza vitezei de mișcare cu care Chartkov s-a grăbit să curețe. — Ce îți pasă să știi ce am? - Și așa ceva încât acum trebuie să plătești proprietarului un apartament; ca ai bani, dar nu vrei sa platesti, asta e. Ei bine, îi voi plăti azi. „Ei bine, de ce nu ai vrut să plătești înainte, dar îl deranjezi pe proprietar, dar deranjezi și poliția?” „Pentru că nu am vrut să mă ating de acești bani; Îi voi plăti totul în seara asta și mâine să plec din apartament, pentru că nu vreau să stau la o astfel de gazdă. „Ei bine, Ivan Ivanovici, te va plăti”, a spus trimestrialul, întorcându-se către proprietar. „Și dacă este vorba de a nu fi mulțumit în seara asta, atunci scuză-mă, domnule pictor. Acestea fiind spuse, și-a pus pălăria cu trei colțuri și a ieșit în coridor, urmat de proprietar, ținându-și capul în jos și, după cum părea, într-un fel de meditație. „Slavă Domnului că i-a luat diavolul!” a spus Chartkov, când a auzit ușa închizându-se în față. S-a uitat în hol, a trimis-o pe Nikita să fie complet singură, a încuiat ușa în urma lui și, întorcându-se în camera lui, a început să desfășoare pachetul cu un mare tremur al inimii. Conținea chervoneți, fiecare dintre ele noi, fierbinți ca focul. Aproape nebun, stătea în spatele mormanului de aur, încă întrebându-se dacă toate acestea erau un vis. Erau exact o mie de ei în pachet; înfățișarea lui era exact aceeași pe care le vedea în vis. Câteva minute le-a trecut peste ele, le-a trecut în revistă și tot nu și-a putut veni în fire. Toate poveștile despre comori, sicrie cu sertare ascunse, lăsate de strămoși pentru nepoții lor ruinați, cu fermă încredere în viitorul poziției lor risipite, au reînviat brusc în imaginația lui. El s-a gândit așa: „N-a venit vreun bunic nici acum cu un cadou pentru nepotul său, încadrându-l în cadrul unui portret de familie?” Plin de delir romantic, a început chiar să se gândească dacă a existat vreo legătură secretă cu soarta lui: existența portretului nu este legată de propria sa existență și chiar dobândirea lui nu este deja un fel de predestinare? Începu să examineze rama portretului cu curiozitate. Într-o parte a ei era o jgheabă scobită, împinsă cu o scândură atât de îndemânatică și de neobservată, încât, dacă mâna capitală a supraveghetorului sfertului nu ar fi făcut o breșă, chervoneții ar fi rămas în repaus până la sfârșitul secolului. Examinând portretul, s-a mirat încă o dată de înaltă lucrare, de extraordinara decorație a ochilor; nu i se mai păreau groaznice, dar un sentiment involuntar neplăcut tot îi rămânea în suflet de fiecare dată. „Nu”, și-a spus el, „oricine ai fi bunicul, te voi pune după o sticlă și-ți voi face rame de aur pentru asta”. Aici și-a aruncat mâna peste grămada de aur care se afla în fața lui și inima a început să-i bată violent la o asemenea atingere. „Ce să faci cu ei? îşi spuse el, fixându-şi ochii asupra lor. Acum sunt asigurat macar, de trei ani, pot să mă închid într-o cameră, să lucrez. Pe vopselele am acum; pentru prânz, pentru ceai, pentru întreținere, pentru un apartament; nimeni nu va interveni și nu mă va enerva acum; Îmi voi cumpăra un manechin excelent, voi comanda un trunchi de ipsos, voi modela picioarele, voi plasa Venus, voi cumpăra gravuri din primele tablouri. Și dacă lucrez trei ani pentru mine, încet, nu de vânzare, îi voi omorî pe toți și pot fi un artist glorios. Astfel el a vorbit în același timp în care rațiunea l-a îndemnat; dar din interior se auzi o altă voce, din ce în ce mai tare. Și în timp ce se uita încă o dată la aur, douăzeci și doi de ani și tinerețe înflăcărată au vorbit în el. Acum în puterea lui era tot ceea ce se uitase până atunci cu ochi invidioși, ceea ce admirase de departe, înghițindu-și saliva. O, cât de zelos îl pulsa când tocmai se gândea la asta! Îmbrăcați-vă cu un frac la modă, întrerupeți postul după un post lung, închiriați un apartament frumos, mergeți în același timp la teatru, la cofetărie, la ... și așa mai departe - și, după ce a luat banii, a fost deja pe stradă. În primul rând, s-a dus la croitor, s-a îmbrăcat din cap până în picioare și, ca un copil, a început să se inspecteze necontenit; a cumpărat parfumuri, rujuri, a angajat, fără târguială, primul apartament magnific de pe Nevsky Prospekt care a dat peste, cu oglinzi și sticlă solidă; a cumpărat din greșeală o lorgnette scumpă dintr-un magazin, a cumpărat din greșeală un abis de tot felul de cravate, mai mult decât era necesar, și-a ondulat buclele la coafor, a călărit de două ori prin oraș într-o trăsură fără motiv, a mâncat prea multe dulciuri într-o patiserie și am mers la un restaurant francez, despre care auzisem până atunci aceleași zvonuri vagi ca despre statul chinez. Acolo a luat masa cu mâinile pe șolduri, aruncând priviri destul de mândre către ceilalți și potrivindu-și neîncetat buclele ondulate de oglindă. Acolo a băut o sticlă de șampanie, care până atunci îi fusese și mai cunoscută după ureche. Vinul a făcut puțin zgomot în cap și a ieșit în stradă viu, plin de viață, după expresia rusă: diavolul nu este frate. Mergea pe trotuar ca un gogol, arătând cu o lorgnette spre toată lumea. Pe pod, l-a observat pe fostul său profesor și a trecut fulgerător pe lângă el, de parcă nu l-ar fi observat deloc, astfel încât profesorul uluit a rămas nemișcat pe pod mult timp, înfățișând semnul întrebării pe chipul lui. Toate lucrurile și tot ce era: mașina unealtă, pânza, picturile - au fost transportate într-un apartament magnific în aceeași seară. A pus ce era mai bun în locuri proeminente, ce era mai rău - l-a aruncat într-un colț și a umblat prin camerele magnifice, uitându-se constant în oglinzi. În sufletul lui, a fost reînviată o dorință irezistibilă de a prinde gloria chiar în acest ceas de coadă și de a se arăta lumii. Auzea deja strigăte: „Chartkov, Chartkov! Ați văzut pictura lui Chartkov? Ce perie rapidă are Chartkov! Ce talent puternic are Chartkov!” S-a plimbat prin camera lui într-o stare de extaz, fugind Dumnezeu știe unde. A doua zi, după ce a luat o duzină de chervoneți, s-a dus la un editor al unui ziar ambulant, cerând ajutor generos; a fost primit cordial de un jurnalist, care l-a numit la aceeași oră „cel mai onorabil”, i-a strâns ambele mâini, l-a întrebat în detaliu despre numele lui, patronimul, locul de reședință, iar a doua zi a apărut un articol în ziar în urma anunțului. dintre lumânările de seu nou inventate, cu următorul titlu: „Despre talentele extraordinare ale lui Chartkov”:„Ne grăbim să mulțumim locuitorilor educați ai capitalei cu o achiziție minunată, s-ar putea spune, din toate punctele de vedere. Toată lumea este de acord că avem multe dintre cele mai frumoase fizionomii și cele mai frumoase chipuri, dar până acum nu a existat nicio modalitate de a le transfera pe o pânză miraculoasă, pentru transmiterea posterității; acum această deficiență a fost completată: s-a găsit un artist care îmbină în sine ceea ce este necesar. Acum frumusețea poate fi sigură că va fi transmisă cu toată grația frumuseții ei, aerisită, ușoară, fermecătoare, minunată, precum moliile care flutură prin florile de primăvară. Venerabilul tată de familie se va vedea înconjurat de familia sa. Un negustor, un războinic, un cetățean, un om de stat - toată lumea: cu nou zel, își va continua cariera. Grăbește-te, grăbește-te, vino de la o plimbare, de la o plimbare făcută la un prieten, la un văr, la un magazin genial, grăbește-te, oriunde te-ai afla. Atelierul magnific al artistului (Nevsky Prospekt, un astfel de număr) este plin de portrete ale pensulei sale, demne de Vandyks și Titians. Nu știi de ce să fii surprins: fidelitatea și asemănarea cu originalele, sau luminozitatea și prospețimea extraordinară a pensulei. Multumesc artist! ai extras un bilet norocos de la loterie. Vivat, Andrei Petrovici (se pare că jurnalistului i-a plăcut familiaritatea)! Slăviți-vă pe voi și pe noi. Vă putem aprecia. Adunarea generală și, odată cu ea, banii, deși unii dintre frații noștri jurnaliști se răzvrătesc împotriva lor, vor fi răsplata ta. Cu secretă plăcere artistul a citit acest anunț; faţa îi strălucea. Au început să vorbească despre el în tipărire – aceasta era o știre pentru el; a citit rândurile de mai multe ori. Comparația cu Wandik și Titian l-a măgulit foarte mult. Expresia „Vivat, Andrey Petrovici!” de asemenea, mi-a plăcut foarte mult; în tipar îl numesc după prenumele și patronimul, o onoare complet necunoscută lui până acum. Curând a început să se plimbe prin cameră, ciufulindu-și părul, apoi s-a așezat pe fotolii, apoi a sărit de pe ele și s-a așezat pe canapea, imaginându-și în fiecare minut cum va primi vizitatorii și vizitatorii, s-a apropiat de pânză și a făcut o perie strălucitoare. mângâie peste el, încercând să comunice mișcări grațioase ale mâinii. A doua zi a sunat soneria la usa lui; a alergat să deschidă ușa. A intrat o doamnă, condusă de un lacheu într-un pardesiu de livre cu blană, iar cu doamna a intrat o tânără de optsprezece ani, fiica ei. „Sunteți domnul Chartkov?” a spus doamna. Artistul se înclină. - S-au scris atât de multe despre tine; portretele tale, spun ei, sunt culmea perfecțiunii. - Acestea fiind spuse, doamna și-a îndreptat o lorgnette spre ochi și a alergat repede să inspecteze pereții, pe care nu era nimic. Unde sunt portretele tale? „L-au scos”, a spus artistul, oarecum confuz, „tocmai m-am mutat în acest apartament, așa că sunt încă pe drum... nu au ajuns. „Ai fost în Italia?” a spus doamna, arătând lorgnette-ul spre el, fără să găsească altceva spre care să-l arate. „Nu, n-am fost, dar am vrut să fiu... totuși, acum l-am lăsat deoparte deocamdată... Iată scaunele, te-ai săturat?” — Mulțumesc, am stat mult timp în trăsură. Ah, văd treaba ta în sfârșit!” a spus doamna, alergând spre peretele opus și arătându-și lorgnette spre schițele, programele, perspectivele și portretele lui care stăteau pe podea. - C "est charmant! Lise, Lise, venez ici! O cameră în gustul lui Tenier, vezi: o mizerie, o mizerie, o masă, este un bust pe ea, o mână, o paletă; există praf - vezi cum este vopsit praful! C "est charmant! Dar pe o altă pânză, o femeie care își spală fața este o figură quelle jolie! Ah, omule! Lise, Lise, un bărbat într-o cămașă rusească! uite omule! Deci faci mai mult decât portrete? — Oh, asta e o prostie... Deci, obraznic... studii... - Spune-mi, ce părere ai despre actualii portretişti? Nu este adevărat că acum nu mai există nimeni ca Tizian? Nu există acea forță în culoare, nu există asta... ce păcat că nu pot să îți exprim în rusă (doamna era o iubitoare de pictură și alerga prin toate galeriile din Italia cu o lorgnette). Totuși, domnule Zero... oh, cum scrie! Ce perie uimitoare! Găsesc că are și mai multă expresie pe fețe decât Tizian. Nu-l cunoști pe domnul Zero? „Cine este acest Zero?” a întrebat artistul. — Domnule Zero. Ah, ce talent! i-a pictat un portret când avea doar doisprezece ani. Avem nevoie să fii cu noi. Lise, arată-i albumul tău. Știți că am venit cu intenția de a începe imediat un portret al ei. - Ei bine, sunt gata în acest moment. Și într-o clipă a mutat mașina cu pânza finită, a ridicat paleta, și-a fixat ochii pe fața palidă a fiicei sale. Dacă ar fi un cunoscător natura umana, ar fi citit pe ea într-un minut începutul unei pasiuni copilărești pentru baluri, începutul melancoliei și plângeri despre durata de timp înainte de masă și după masă, dorința de a alerga într-o rochie nouă la festivități, urme grele. de sârguință indiferentă în diverse arte, inspirată de mamă pentru a înălța sufletul și sentimentele. Artistul nu a văzut însă în această față delicată decât transparența aproape de porțelan a corpului, ademenitoare luminozitate ademenitoare, un gât subțire și lejer și lejeritate aristocratică a corpului, ademenitoare pentru pensulă. Și deja se pregătea din timp să triumfe, să arate lejeritatea și strălucirea pensulei sale, care până acum nu se ocupase decât de trăsăturile dure ale modelelor brute, de antichități stricte și de copii ale unor maeștri clasici. Și-a imaginat deja în mintea lui cum va ieși această față ușoară. „Știi,” spuse doamna, cu o expresie oarecum emoționantă pe față, „aș vrea... acum poartă o rochie; Mărturisesc că nu mi-aș dori ca ea să fie în rochia cu care suntem atât de obișnuiți; Mi-ar plăcea să fie pur și simplu îmbrăcată și să stea la umbra verdeață, în vederea unor câmpuri, astfel încât turme în depărtare sau un crâng... ca să nu se observe că merge undeva la bal sau o seară la modă. Bilele noastre, mărturisesc, deci omoară sufletul, așa omoară rămășițele sentimentelor... simplitate, simplitate ca să fie mai mult. Vai! era scris atât pe chipul mamei, cât și al fiicei că au dansat atât de mult la bal, încât amândoi au devenit aproape ceară. Chartkov s-a pus pe treabă, a așezat originalul, și-a dat seama oarecum totul în capul lui; trecut prin aer cu o perie, punând mental punctele; a înșurubat câțiva ochi, s-a lăsat pe spate, a privit de departe și într-o oră a început și a terminat vopseaua de bază. Mulțumit de ea, a început să scrie, lucrarea l-a ademenit. Deja uitase totul, chiar a uitat că se află în prezența doamnelor aristocrate, chiar a început să arate uneori niște trucuri artistice, spunând cu voce tare sunete diferite, cântând uneori împreună, așa cum se întâmplă cu un artist care este cufundat cu tot sufletul în opera sa. Fără nicio ceremonie, cu o singură mișcare a periei, el a forțat originalul să ridice capul, care în cele din urmă a început să se întoarcă violent și să exprime oboseală completă. — Destul, suficient pentru prima dată, spuse doamna. „Încă puțin”, a spus artistul uitat. — Nu, e timpul! Lise, la ora trei!” a spus ea, scoțând un ceas mic care atârna de un lanț de aur lângă ea și strigă: „O, ce târziu! — O clipă, spuse Chartkov cu vocea ingenuă și rugătoare a unui copil. Dar doamna, se pare, nu avea deloc chef să-și satisfacă nevoile artistice de data aceasta și a promis în schimb că va rămâne mai mult altă dată. „Acest lucru, totuși, este enervant”, își spuse Chartkov, „mâna tocmai s-a despărțit”. Și și-a amintit că nimeni nu l-a întrerupt și nu l-a oprit când lucra în atelierul său de pe insula Vasilevski; Nikita obișnuia să stea fără să se miște într-un singur loc - scrie cât vrei de la el; chiar a adormit în poziţia care i-a fost comandată. Și, nemulțumit, și-a pus pensula și paleta pe un scaun și a stat vag în fața pânzei. Un compliment de la o doamnă a lumii l-a trezit din somn. S-a repezit repede la uşă ca să-i vadă; pe scări a primit o invitație să viziteze, să vină săptămâna viitoare la cină și cu o privire veselă s-a întors în camera lui. Doamna aristocratică l-a fermecat complet. Până acum, privise astfel de făpturi ca pe ceva inaccesibil, care s-au născut doar pentru a se repezi într-o trăsură magnifică cu lachei de livrea și un cocher dandy și a aruncat o privire indiferentă către un bărbat rătăcit pe jos, într-o haină săracă de ploaie. Și deodată acum una dintre aceste creaturi a intrat în camera lui; pictează un portret, invitat la cină într-o casă aristocratică. O mulțumire extraordinară a pus stăpânire pe el; a fost complet intoxicat și s-a răsplătit pentru asta cu o cină glorioasă, un spectacol de seară și a condus din nou prin oraș cu o trăsură fără nicio nevoie. Toate aceste zile munca regulata nu i-a trecut deloc prin cap. Tocmai se pregătea și aștepta momentul în care va suna soneria. În cele din urmă, doamna aristocrată a sosit cu fiica ei palidă. I-a așezat, a mutat pânza înainte cu dexteritate și pretenții la maniere seculare și a început să scrie. L-au ajutat foarte mult ziua însorită și lumina clară. A văzut în lumina sa originală o mulțime de lucruri care, fiind prinse și transferate pe pânză, puteau da o mare demnitate portretului; a văzut că s-ar putea face ceva special dacă totul s-ar face într-o asemenea finalitate, cum i se părea acum natura. Inima a început chiar să-i bată ușor când a simțit că va exprima ceva ce alții încă nu observaseră. Lucrarea l-a ocupat pe tot, s-a cufundat în pensulă, uitând din nou de originea aristocratică a originalului. Cu răsuflarea în piept, am văzut cum trăsăturile ușoare ieșeau din el și din acest trup aproape transparent al unei fete de șaptesprezece ani. A prins fiecare nuanță, un ușor galben, un albastru abia sesizabil sub ochi și se pregătea deja să apuce chiar și un mic coș care i-a apărut pe frunte, când a auzit deodată vocea mamei sale deasupra lui. „Oh, de ce este asta? Nu este necesar, spuse doamna. „Ai și tu... aici, în unele locuri... pare să fie puțin galben și aici este complet ca pete întunecate.” Artistul a început să explice că aceste pete și gălbenețe sunt exact bine jucate, că alcătuiesc tonuri plăcute și deschise ale feței. Dar i s-a spus că nu vor forma niciun ton și că nu vor juca deloc; și că numai lui i se pare așa. „Dar lasă-mă aici, într-un singur loc, să ating puțină vopsea galbenă”, a spus artista cu ingeniozitate. Dar nu avea voie să facă asta. S-a anunțat că abia astăzi Lise era puțin nedispusă, dar că nu era nici un galben în ea și că fața ei era deosebit de izbitoare în prospețimea vopselei. Din păcate, a început să netezească ceea ce peria lui forțase să apară pe pânză. Multe trăsături aproape imperceptibile au dispărut și odată cu ele a dispărut parțial și asemănarea. A început insensibil să-i comunice acea colorare generală care se dă pe de rost și transformă chiar și chipurile luate din viață într-un fel de rece-ideal, vizibil în programele studențești. Dar doamna a fost încântată că colorarea ofensivă a fost complet alungată. Ea și-a exprimat doar surprinderea că munca durează atât de mult și a adăugat că a auzit că el a finalizat perfect un portret în două ședințe. Artistul nu a găsit niciun răspuns la aceasta. Doamnele s-au ridicat și erau pe cale să plece. Și-a întins pensula, i-a condus până la uşă, iar după aceea a rămas multă vreme vag în același loc în fața portretului său. Se uită la el cu prostie și, între timp, acele trăsături feminine ușoare, acele nuanțe și tonuri aerisite pe care le observase, pe care pensula lui le distrusese fără milă, îi treceau prin cap. Fiind plin de ele, a lăsat portretul deoparte și a găsit undeva în locul lui capul părăsit al lui Psyche, pe care îl schițase de mult pe pânză. Era un chip, pictat cu pricepere, dar absolut perfect, rece, format din nimic altceva decât aspecte comune care nu a luat un corp viu. Neavând nimic de făcut, acum a început să treacă prin ea, amintindu-și pe ea tot ce se întâmplase să observe în fața unui vizitator aristocrat. Trăsăturile, nuanțele și tonurile pe care le surprinse s-au așezat aici în forma purificată în care apar atunci când artistul, după ce a privit natura, se îndepărtează deja de ea și îi produce o creație egală. Psyche a început să prindă viață, iar gândul abia perceptibil a început, încetul cu încetul, să se îmbrace într-un corp vizibil. Tipul de față a unei tinere fete seculare i-a fost comunicat involuntar lui Psyche și, prin aceasta, a primit o expresie deosebită care îi dă dreptul să numească lucrarea originală. Părea să profite, fragmentar și colectiv, de tot ceea ce i-a prezentat originalul și s-a atașat complet de munca sa. Timp de câteva zile a fost ocupat doar de ea. Și chiar în spatele acestei lucrări, l-a găsit sosirea unor doamne cunoscute. Nu a avut timp să scoată poza din aparat. Ambele doamne au scos un strigăt vesel de uimire și au ridicat mâinile. — Lise, Lise! Ah, cum arată! Super, superb! Ce bine ai crezut că ai îmbrăcat-o într-un costum grecesc. Ah, ce surpriză! Artista nu a știut să le scoată pe doamne dintr-o amăgire plăcută. Rușinat și plecând capul, spuse încet: Acesta este Psyche. - Sub forma lui Psyche? C „est charmant!” a spus mama zâmbind, iar fiica a zâmbit și ea. „Nu-i așa, Lise, că ți se potrivește cel mai mult să fii înfățișată ca Psyche? Quelle idée délicieuse! Dar ce treabă! Corregge.Am auzit de tine, dar nu știam că ai un asemenea talent.Nu, cu siguranță trebuie să pictezi și un portret al meu. Doamna, se pare, a vrut să apară și sub forma unui fel de Psyche. „Ce ar trebui să fac cu ei?” s-a gândit artistul. „Dacă ei înșiși vor asta, atunci lasă-l pe Psyche să meargă pentru ceea ce vor”, și a spus cu voce tare: - Fă-ți de cap să mai așezi puțin, o să ating puțin ceva. — Ah, mă tem că nu... acum seamănă atât de mult cu ea. Însă artistul și-a dat seama că există preocupări cu privire la îngălbenire și i-a liniștit, spunând că nu va oferi decât mai multă strălucire și expresie ochilor. Și, drept cuvânt, îi era prea rușine și dorea să dea măcar ceva mai multă asemănare cu originalul, ca să nu-i reproșeze cineva nerușinația hotărâtă. Și într-adevăr, trăsăturile fetei palide au început în sfârșit să iasă mai clar din apariția lui Psyche. „Ajunge!” spuse mama, care începea să se teamă că asemănarea nu se va apropia în cele din urmă prea mult. Artistul a fost răsplătit cu de toate: un zâmbet, bani, un compliment, o strângere de mână sinceră, o invitație la mese; Într-un cuvânt, a primit o mie de premii măgulitoare. Portretul a făcut zgomot în oraș. Doamna le-a arătat prietenilor ei; toți au fost uimiți de arta cu care artistul a reușit să păstreze asemănarea și, în același timp, să dea frumusețe originalului. Acesta din urmă a fost remarcat, desigur, nu fără o ușoară înroșire de invidie pe față. Iar artistul a fost brusc asediat de lucrări. Se părea că tot orașul vrea să scrie cu el. La uşă soneria sună în permanenţă. Pe de o parte, ar putea fi bine, prezentându-i o practică nesfârșită cu varietate, cu multe fețe. Dar, din păcate, totul era un popor cu care era greu să te înțelegi, un popor grăbit, ocupat sau aparținând lumii – deci, chiar mai ocupat decât oricare altul, și deci nerăbdător până la extrem. Din toate părțile au cerut doar să fie bine și în curând. Artistul a văzut că este absolut imposibil de terminat, că totul trebuia înlocuit cu dexteritatea și rapiditatea rapidă a pensulei. Să înțeleg doar un întreg, unul expresie comunăși nu aprofundați cu o perie în detalii rafinate; într-un cuvânt, era categoric imposibil să urmăm natura în finalitatea ei. Mai mult, trebuie adăugat că toți cei care aproape au scris aveau multe alte pretenții la lucruri diferite. Doamnele au cerut ca, în mare parte, doar sufletul și caracterul să fie înfățișați în portrete, astfel încât, uneori, restul să nu fie respectat deloc, toate colțurile au fost rotunjite, toate defectele au fost ușurate și chiar, dacă este posibil, evitate cu totul. Într-un cuvânt, astfel încât să te poți uita la fața ta, dacă nu să te îndrăgostești complet. Și drept urmare, când s-au așezat să scrie, au adoptat uneori astfel de expresii care au uimit-o pe artista: ea a încercat să-și înfățișeze melancolia pe față, o altă visare cu ochii deschiși, o a treia a vrut să-și micșoreze gura cu orice preț și a strâns-o la așa ceva. în măsura în care s-a transformat în cele din urmă într-un punct, nu mai mult de un cap de ac. Și, cu toate acestea, ei au cerut de la el asemănare și naturalețe neconstrânsă. Nici bărbații nu erau mai buni decât doamnele. Unul cerea să fie înfățișat într-o întoarcere puternică și energică a capului; celălalt cu ochii inspirați ridicați în sus; locotenentul de gardă a cerut fără greș ca Marte să fie vizibil în ochi; demnitarul civil s-a străduit ca să existe mai multă sinceritate, noblețe în față și ca mâna să se sprijine pe o carte pe care să fie scris cu cuvinte clare: „A fost mereu pentru adevăr”. La început, artistul a fost aruncat în sudoare cu astfel de pretenții: toate acestea trebuiau să fie înțelese, gândite și, între timp, i s-a acordat foarte puțin timp. În cele din urmă, a ajuns la ceea ce era și nu a mai ezitat deloc. Chiar și din două, trei cuvinte, putea gândi înainte, cine voia să se portretizeze cu ce. Cine a vrut Marte, l-a pus pe Marte în față; care l-a țintit pe Byron, acesta i-a dat o poziție byroniană și întoarcere. Fie că doamnele au vrut să fie Corinna, Undine sau Aspasia, el a fost de bunăvoie de acord cu totul și a adăugat de la el însuși la toată lumea destulă bunătate, care, după cum știți, nu se va strica nicăieri și pentru care uneori artistul va fi iertat chiar și pentru neasemănarea lui. . Curând, el însuși a început să se minuneze de viteza minunată și viocul periei sale. Iar cei care au scris, desigur, au fost încântați și l-au proclamat geniu. Chartkov a devenit un pictor la modă în toate privințele. A început să meargă la mese, să însoțească doamnele la galerii și chiar la festivități, să se îmbrace inteligent și să afirme public că un artist trebuie să aparțină societății, că rangul său trebuie menținut, că artiștii se îmbracă ca cizmarii, nu știu să se comporte decent, nu respectați cel mai înalt ton și lipsit de orice educație. Acasă, în atelierul său, a introdus curățenia la cel mai înalt grad, a identificat doi lachei excelenți, și-a dobândit ucenici deștepți, și-a schimbat hainele de mai multe ori pe zi în diferite costume de dimineață, și-a ondulat părul, s-a ocupat cu îmbunătățirea diverselor maniere cu care să primească vizitatori, s-a ocupat cu decorarea în toate felurile posibile, prin înfățișarea sa, pentru a face o impresie plăcută doamnelor; într-un cuvânt, în curând a fost imposibil să-l recunoaștem deloc pe acel artist modest care lucrase cândva neobservat în baraca lui de pe insula Vasilyevsky. Despre artiști și despre artă, vorbea acum tăios: susținea că prea multă demnitate era deja atribuită foștilor artiști, că toți înainte de Rafael nu pictau figuri, ci heringi; că gândul există doar în imaginația observatorilor, ca și când prezența unui fel de sfințenie este vizibilă în ei; că Rafael însuși nici măcar nu a scris totul bine, iar pentru multe dintre lucrările sale faima s-a păstrat doar conform legendei; că Miquel-Angel este un lăudăros, pentru că nu voia decât să se laude cu cunoștințele sale de anatomie, că nu există har în el și că adevărata strălucire, puterea pensulei și a culorii trebuie căutate abia acum, în acest secol. Aici, firesc, involuntar, treaba a venit la sine. „Nu, nu înțeleg”, a spus el, „încordarea celorlalți de a sta și de a studia cu atenție munca. Acest om, care petrece câteva luni lucrând la un tablou, este, pentru mine, un muncitor, nu un artist. Nu cred că are talent. Geniul creează cu îndrăzneală, rapid. Aici am”, spunea de obicei, adresându-se vizitatorilor, „Am pictat acest portret în două zile, acest cap într-o zi, acesta este în câteva ore, acesta este în puțin peste o oră. Nu, eu... eu, mărturisesc, nu recunosc ca artă acea linie după rând se modelează; Acesta este un meșteșug, nu o artă. Așa că le-a spus vizitatorilor săi, iar vizitatorii s-au minunat de puterea și de vioiitatea pensulei sale, chiar au scos exclamații când au auzit cât de repede erau produse, apoi și-au reluat unul altuia: „Acesta este talent, talent adevărat! Uite cum vorbește, cum îi strălucesc ochii! Il y a quelque chose d "extraordinaire dans toute sa figure!" Artistul a fost flatat să audă astfel de zvonuri despre el însuși. Când în reviste a apărut o laudă tipărită a lui, s-a bucurat ca un copil, deși această laudă a fost cumpărată de el din banii lui. Peste tot purta o astfel de foaie tipărită și, parcă din întâmplare, o arăta cunoscuților și prietenilor săi, iar asta l-a amuzat până la cea mai ingenuă naivitate. Faima lui a crescut, munca și comenzile au crescut. Deja a început să se plictisească de aceleași portrete și chipuri, ale căror poziții și întorsături îi fuseseră memorate. Deja fără mare dorință a scris și, încercând să schițeze cumva un singur cap, și a lăsat restul în seama studenților săi să termine. Înainte, încă mai căuta să dea o nouă poziție, să lovească cu forță, efect. Acum asta devenea plictisitor pentru el. Mintea s-a săturat să inventeze și să gândească. Era de nesuportat pentru el și nu era timp: viața și societatea împrăștiată, unde a încercat să joace rolul unei persoane laice, toate acestea l-au îndepărtat de muncă și gânduri. Pensula lui a devenit rece și plictisitoare și s-a așezat insensibil în forme monotone, definite, uzate de mult timp. Fețele monotone, reci, veșnic aranjate și, ca să spunem așa, nasturii ale funcționarilor, militarilor și civililor nu au oferit prea mult spațiu pentru perie: a uitat atât draperiile magnifice, cât și mișcările puternice și pasiunile. Despre grupuri, despre dramă artistică, nu era nimic de spus despre cravata ei înaltă. În fața lui erau doar o uniformă, un corset și un frac, în fața cărora artistul simte frig și toată imaginația cade. Nici cele mai obișnuite virtuți nu se mai vedeau în lucrările sale și, totuși, se bucurau în continuare de faimă, deși adevărații cunoscători și artiști doar ridicau din umeri, privind ultimele sale lucrări. Iar unii care l-au cunoscut înainte pe Chartkov nu au putut înțelege cum ar putea dispărea talentul în el, ale cărui semne erau deja clar în el chiar de la început, și au încercat în zadar să-și dea seama cum se poate stinge un talent într-o persoană, în timp ce tocmai ajunsese la deplina dezvoltare a tuturor puterilor sale. Dar artistul intoxicat nu a auzit aceste zvonuri. Deja a început să ajungă în porii gradului minții și anilor; a început să se îngroaşe şi aparent să fie distribuite în lăţime. Deja în ziare și reviste citea adjective: „venerabilul nostru Andrei Petrovici”, „cinstitul nostru Andrei Petrovici”. Deja au început să-i ofere locuri de cinste în serviciu, să-l invite la examene, la comisii. Începea deja, așa cum se întâmplă întotdeauna în ani de cinste, să ia cu putere de partea lui Rafael și a artiștilor antici, nu pentru că era pe deplin convins de înalta lor demnitate, ci pentru că înjunghia tinerii artiști în ochi cu ei. El a început deja, după obiceiul tuturor celor care intrau în astfel de ani, să reproșeze tinerilor fără excepție imoralitate și o direcție proastă a spiritului. Începea deja să creadă că totul în lume se face simplu, nu există inspirație de sus și totul trebuie în mod necesar supus unei singure ordini stricte de acuratețe și uniformitate. Într-un cuvânt, viața lui a atins deja acei ani în care totul, respirând cu impuls, se micșorează într-o persoană, când arcul puternic ajunge mai slab la suflet și nu se împletește cu sunete pătrunzătoare în jurul inimii, când atingerea frumuseții nu se mai împletește. transformă forțele fecioare în foc și flacără, dar toate sentimentele arse devin mai accesibile sunetului aurului, ascultă cu mai multă atenție muzica lui ispititoare și, încetul cu încetul, se lasă nesimțit să se lase complet liniștite de ea. Slava nu poate face plăcere celui care a furat-o și nu a meritat-o; produce un fior constant doar celor care sunt demni de el. Și astfel toate sentimentele și impulsurile lui s-au transformat în aur. Aurul i-a devenit pasiunea, idealul, frica, plăcerea, scopul. Ciorchini de bancnote au crescut în cufere și, ca oricine primește acest cadou teribil, a început să devină plictisitor, inaccesibil la orice, cu excepția aurului, un avar nerezonabil, un colecționar disolut și era deja gata să se transforme într-una dintre acele creaturi ciudate care se întâlnesc. mult.în lumina noastră insensibilă, la care se uită cu groază o persoană plină de viață și inimă, la care par să miște sicrie de piatră cu un mort înăuntru în loc de inimă. Dar un eveniment a șocat foarte mult și i-a trezit întreaga structură a vieții. Într-o zi a văzut pe birou un bilet în care Academia de Arte îi cerea, ca membru demn, să vină să-și dea cu părerea despre o nouă lucrare trimisă din Italia, o lucrare a unui artist rus care se îmbunătățise acolo. Acest artist a fost unul dintre foștii săi camarazi, care din primii ani purta în sine o pasiune pentru artă, cu sufletul de foc de muncitor s-a cufundat cu tot sufletul în ea, s-a desprins de prieteni, de rude, de dulci obiceiuri și s-a repezit acolo unde, în vederea cerurilor frumoase, maiestuosul focar. al artelor cântă - acelei Rome minunate, cu numele pe care inima de foc a artistului îl bate atât de plin și de puternic. Acolo, ca un pustnic, s-a cufundat în muncă și în ocupații care nu erau întreținute de nimic. Nu-i păsa dacă vorbeau despre caracterul lui, despre incapacitatea lui de a avea de-a face cu oamenii, despre nerespectarea decorului secular, despre umilința pe care o provoacă titlul de artist cu ținuta sa slabă, nu deșteaptă. Nu-i păsa dacă frații lui erau sau nu supărați pe el. A neglijat totul, a dat totul artei. A vizitat neobosit galerii, a stagnat ore întregi în fața lucrărilor marilor maeștri, prinzând și urmărind o pensulă minunată. Nu a terminat nimic fără să nu se creadă de mai multe ori cu acești mari dascăli și pentru a nu-și citi sfaturi tăcute și elocvente în creațiile lor. Nu a intrat în conversații și dispute zgomotoase; nu era nici pentru puriști, nici împotriva puriștilor. Și-a dat în egală măsură partea cuvenită la toate, extragând din toate doar ceea ce era frumos în el și, în cele din urmă, s-a lăsat doar pe dumnezeiescul Rafael ca profesor. La fel ca un mare poet-artist, după ce a citit multe lucrări diferite, pline de multe farmece și frumuseți maiestuoase, a lăsat în sfârșit doar Iliada lui Homer ca carte de referință, după ce a descoperit că conține tot ceea ce îți dorești și că nu există nimic care să nu facă fi deja reflectat aici într-o perfecțiune atât de profundă și mare. Și, pe de altă parte, a scos din școala sa ideea maiestuoasă a creației, frumusețea puternică a gândirii, farmecul înalt al pensulei cerești. Intrând în sală, Chartkov a găsit deja o mulțime uriașă de vizitatori adunați în fața imaginii. Cea mai profundă tăcere, care apare rar între cunoscătorii aglomerați, de data aceasta a domnit peste tot. Se grăbi să-și asume fizionomia considerabilă a unui cunoscător și se apropie de tablou; dar, Doamne, ce a văzut! Pur, imaculat, frumos ca o mireasă, a stat în fața lui opera artistului. Modest, divin, inocent și simplu, ca un geniu, s-a ridicat deasupra tuturor. Părea că figurile cerești, uimite de atâtea priviri îndreptate spre ei, își lăsau cu pușină în jos genele frumoase. Cu un sentiment de uimire involuntară, cunoscătorii au contemplat o perie nouă, fără precedent. Totul părea să se adună aici: studiul lui Rafael, reflectat în înalta noblețe a pozițiilor, studiul lui Correggia, respirând perfecțiunea finală a pensulei. Ultimul subiect din imagine a fost impregnat de el; în tot ce se cuprinde legea şi Forta interioara. Peste tot a fost surprinsă această rotunjime plutitoare a liniilor, închisă în natură, pe care o vede doar un ochi al artistului-creator și care iese la colțurile copistului. Era evident cum artistul a închis mai întâi în sufletul său tot ceea ce a extras din lumea exterioară și de acolo, din izvorul spiritual, l-a dirijat printr-un cântec solemn și consonant. Și a devenit clar chiar și pentru cei neinițiați ce prăpastie incomensurabilă există între o creatură și o simplă copie a naturii. Era aproape imposibil de exprimat acea tăcere extraordinară, care îi îmbrățișa involuntar pe toți cei care își fixau ochii asupra tabloului – nici un foșnet, nici un sunet; iar imaginea, între timp, fiecare minut părea din ce în ce mai mare; mai strălucitor și mai minunat despărțit de toate și transformat în cele din urmă într-un moment, rodul unui gând care zburase din rai către artist, moment pentru care toată viața umană nu este altceva decât pregătire. Lacrimile involuntare erau gata să se rostogolească pe fețele vizitatorilor care înconjurau tabloul. Părea că toate gusturile, toate abaterile îndrăznețe, greșite ale gustului, se contopeau într-un fel de imn tăcut la lucrarea divine. Chartkov stătea nemișcat, cu gura căscată, în fața tabloului și, în cele din urmă, când, încetul cu încetul, vizitatorii și cunoscătorii au început să facă zgomot și au început să vorbească despre meritele lucrării și, în cele din urmă, s-au întors spre el cu un a cerut să-și declare gândurile, și-a venit în fire; Voiam să iau un aer indiferent, obișnuit, voiam să spun judecata obișnuită, vulgară, a artiștilor insensibili, precum următorul: „Da, desigur, e adevărat, talentul nu poate fi luat de la un artist; este ceva; este clar că a vrut să exprime ceva; cu toate acestea, în ceea ce privește principalul ... ”Și după aceasta, desigur, adăugați astfel de laude de la care niciun artist nu ar fi întâmpinat. Am vrut să o fac, dar discursul i-a murit pe buze, lacrimile și suspinele au scăpat discordant ca răspuns și a fugit din hol ca un nebun. Timp de un minut, nemișcat și nesimțit, a stat în mijlocul magnificului său atelier. Întreaga compoziție, întreaga lui viață s-a trezit într-o clipă, de parcă tinerețea s-ar fi întors la el, ca și când scânteile stinse ale talentului ar fi izbucnit din nou. Pansajul i-a căzut brusc de pe ochi. Dumnezeu! și distruge atât de nemilos cei mai buni ani tinerețea lui; a extermina, a stinge scânteia de foc, poate care sclipea în piept, poate că acum s-ar dezvolta în măreție și frumusețe, poate că va vărsa și lacrimi de uimire și de recunoștință! Și stricați totul, ruinați-l fără nicio milă! Părea că în acel moment dintr-odată și dintr-o dată au prins viață în sufletul său acele tensiuni și impulsuri care îi fuseseră cândva familiare. A apucat pensula și s-a apropiat de pânză. Transpirația efortului i-a izbucnit pe față; totul a fost transformat într-o singură dorință și a luat foc cu un singur gând: a vrut să înfățișeze un înger căzut. Această idee era cel mai în concordanță cu starea sufletului său. Dar vai! figurile, ipostazele, grupurile, gândurile lui se așează forțat și incoerent. Pensiunea și imaginația lui erau deja prea mult limitate la o singură măsură, iar impulsul impotent de a depăși granițele și lanțurile pe care le aruncase asupra lui însuși mirosea deja a greșit și a erori. A neglijat scara obositoare și lungă a informațiilor treptate și primele legi fundamentale ale marelui viitor. Enervarea l-a pătruns. A ordonat să fie scos totul din atelierul său ultimele lucrări, toate pozele la modă fără viață, toate portretele de husari, doamne și consilieri de stat. S-a închis singur în camera lui, a ordonat nimănui să nu intre și s-a cufundat în munca lui. Ca un tânăr răbdător, ca un student, stătea la serviciu. Dar cât de nemiloasă-nerecunoscător era tot ce ieșea de sub peria lui! La fiecare pas era oprit de ignorarea elementelor cele mai primitive; un mecanism simplu, nesemnificativ, a răcit întregul impuls și a stat ca un prag de nepătruns pentru imaginație. Mâna s-a întors involuntar spre forme întărite, mâinile încrucișate într-un mod învățat, capul nu a îndrăznit să facă o întoarcere neobișnuită, chiar și pliurile rochiei au răspuns celor întăriți și nu au vrut să se supună și să se drapeze într-o poziție necunoscută. a corpului. Și a simțit, a simțit și a văzut el însuși! „Dar chiar aveam talent?” a spus el în cele din urmă, „nu am fost înșelat?” Și, rostind aceste cuvinte, s-a apropiat de lucrările lui de odinioară, care fuseseră odată lucrate atât de curat, atât de dezinteresat, acolo, într-o colibă ​​săracă de pe o insula Vasilevsky retrasă, departe de oameni, belșug și tot felul de capricii. Acum s-a apropiat de ei și a început să-i cerceteze cu atenție pe toți și, împreună cu ei, toată viața lui de odinioară a început să-i apară în memorie. „Da”, a spus el disperat, „am avut talent. Peste tot, pe orice, semnele și urmele sale sunt vizibile..." S-a oprit și deodată a tremurat peste tot: ochii i-au întâlnit ochii ațintiți fix asupra lui. Era acel portret extraordinar pe care l-a cumpărat din curtea lui Șciukin. Tot timpul a fost închis, aglomerat cu alte imagini și complet ieșit din gânduri. Acum, parcă intenționat, când au fost scoase toate portretele și tablourile la modă care umpleau atelierul, a ridicat privirea împreună cu fostele lucrări ale tinereții sale. Pe măsură ce își amintea toată povestea lui ciudată, pe măsură ce își aducea aminte că el, acest portret ciudat, a fost într-un fel cauza transformării sale, că comoara de bani pe care a primit-o într-un mod atât de miraculos a dat naștere în el toate impulsurile deșarte care i-a distrus talentul - aproape că furia este gata să-i spargă sufletul. În același moment a ordonat ca portretul urât să fie luat. Dar emoția emoțională nu a fost liniștită din această cauză: toate simțurile și întreaga compoziție au fost zguduite până la fund și a recunoscut acel chin teribil, care, ca o excepție izbitoare, apare uneori în natură când un talent slab încearcă să se arate. depășește dimensiunea sa și nu se poate arăta; acel chin care într-un tânăr dă naștere măreției, dar în cel ce a trecut dincolo de vise se preface într-o sete fără rod; acel chin teribil care face o persoană capabilă de atrocități teribile. A fost cuprins de o invidie teribilă, invidie până la nebunie. Bile a apărut pe față când a văzut o lucrare care purta pecetea talentului. Scrâșnea din dinți și l-a devorat cu privirea unui bazilisc. Cea mai infernală intenție pe care o găzduise vreodată un om a fost reînviată în sufletul său și, cu o putere furioasă, s-a repezit să o ducă la îndeplinire. A început să cumpere tot ce era mai bun pe care numai arta îl producea. Cumpărând poza la un preț mare, a adus-o cu grijă în camera lui și, cu furia unui tigru, s-a repezit asupra ei, a rupt-o, a rupt-o, a tăiat-o în bucăți și a călcat-o în picioare, însoțind-o cu hohote de râs de plăcere. . Bogățiile nenumărate pe care le acumulase i-au oferit toate mijloacele pentru a satisface această dorință infernală. Și-a dezlegat toate pungile de aur și a deschis cuferele. Niciun monstru al ignoranței nu a distrus vreodată atât de multe lucrări frumoase pe cât le-a distrus acest răzbunător feroce. La toate licitațiile la care doar s-a prezentat, toată lumea a disperat în avans să dobândească o creație artistică. Părea că cerul furios ar fi trimis în mod deliberat acest flagel îngrozitor în lume, dorind să-i ia toată armonia. Această pasiune teribilă a aruncat asupra lui un fel de culoare teribilă: bila veșnică era prezentă pe fața lui. Blasfemia împotriva lumii și negarea au fost înfățișate de la sine în trăsăturile sale. Se părea că a personificat acel demon teribil, pe care Pușkin l-a portretizat în mod ideal. Cu excepția unui cuvânt otrăvitor și a cenzurii veșnice, nimic nu a fost rostit de gura lui. Ca un fel de harpie, dădu peste stradă, iar toți cunoscuții lui chiar, văzându-l de departe, încercau să evite și să evite o astfel de întâlnire, spunând că e de ajuns să otrăvească toată ziua mai târziu. Din fericire pentru lume și arte, o viață atât de intensă și violentă nu putea dura mult: amploarea pasiunilor era prea neregulată și colosală pentru forțele ei slabe. Atacurile de furie și nebunie au început să apară mai des și, în cele din urmă, totul s-a transformat în cea mai teribilă boală. O febră crudă, combinată cu consumul cel mai rapid, l-a cuprins atât de înverșunat, încât în ​​trei zile a rămas din el doar o umbră. La aceasta s-au adăugat toate semnele de nebunie fără speranță. Uneori, câțiva oameni nu l-au putut ține. A început să vadă ochii de mult uitați, vii, ai unui portret extraordinar, iar apoi furia lui a fost teribilă. Toți oamenii care îi înconjurau patul i se păreau portrete groaznice. S-a dublat, s-a dublat de patru ori în ochi; toți pereții păreau să fie atârnați de portrete, fixându-și ochii nemișcați vii asupra lui. Portrete groaznice priveau din tavan, de pe podea, camera s-a extins si a continuat la nesfarsit pentru a acomoda mai mult acesti ochi nemiscati. Doctorul, care se hotărâse să-l folosească și auzise deja puțin despre ciudata sa istorie, a încercat din toate puterile să găsească o relație secretă între fantomele pe care le visa și evenimentele vieții sale, dar nu a reușit să se descurce. a face orice. Pacientul nu înțelegea și nu simțea nimic, cu excepția chinurilor sale, și scotea doar strigăte groaznice și discursuri de neînțeles. În cele din urmă, viața lui a fost întreruptă în ultima, deja tăcută, izbucnire de suferință. Cadavrul lui era groaznic. Nici ei nu au putut găsi nimic din imensa lui bogăție; dar, văzând piesele tăiate ale acelor înalte opere de artă, al căror preț depășea milioanele, și-au dat seama de folosirea lor cumplită.

„Portret” - una dintre poveștile din Sankt Petersburg autor celebru N. V. Gogol. Descrie povestea unui artist tânăr și talentat. Chartkov și-a făcut alegerea în viață, de care mai târziu a trebuit să sufere.

Descrierea eroului

Andrei Petrovici Chartkov este un tânăr nobil sărac. vârsta lui este de douăzeci și doi. El are un singur servitor sub el. Caracteristica lui Chartkov este un artist în devenire. Arta este de mare interes pentru el și reprezintă o mare parte din viața lui. Tânărul artist de-abia își face rostul – nu are bani nici măcar să-și cumpere o lumânare. Închiriază o cameră ponosită pe insula Vasilyevsky, dar chiar și plata unei locuințe este o povară grea pentru el, are o datorie mare.

Chartkov arată sărac, se îmbracă prost și nu-i pasă deloc de propriul aspect. Dar, în același timp, artistul visează să se îmbogățească, trăind fără a se nega nimic. Cu ultimii bani, ONU cumpără un portret al unui bătrân. Părea viu în imagine. Acest lucru l-a lovit pe Chartkov și l-a făcut să plătească ultimii bani pentru un desen neterminat. Această achiziție a devenit fatală pentru erou.

Creșterea carierei unui artist

Cu banii găsiți, Chartkov face reclamă într-un ziar bogat și achiziționează clienți bogați. Dar cu timpul, începe să se plictisească să picteze aceleași portrete. Pensul îi slăbește, se ofilește, opera sa nu mai poate fi numită operă de artă. S-ar părea că, având bogăție, Chartkov ar putea deveni un adevărat artist, dezvoltându-și talentul. Dar, în schimb, uită de chemarea lui. În căutarea de a câștiga bani, Chartkov renunță la afacerea lui preferată, se transformă într-un artizan zgârcit, în munca căruia nu există suflet, idee, talent.

Atitudine față de finanțe

Personajul lui Chartkov este nerăbdător și puțin arogant. Își dorea bogății și, când se ivește ocazia, începe imediat să trăiască în stil grandios. De dragul artei, artistul nu este pregătit să trăiască în sărăcie. După ce a găsit bani în spatele cadrului tabloului achiziționat, Chartkov uită treptat complet de artă, a lui scopul principal devine avere. Dar nici o astfel de viață nu este pe placul artistului. Odată ce vede poza unui prieten, își dă seama că a scăpat de ceva foarte important propria viata. Acum nu va putea niciodată să devină un adevărat artist, deși el așteptări mari. Chartkov este cuprins de invidie. Cumpără tablouri bune pentru a le distruge. Invidia ucide în el nu numai talentul, ci toate calitățile umane.

Povestea spune că nu îți poți trăda idealul de dragul banilor. Orice viață ar trebui să fie saturată cu o idee. Era important pentru Gogol să arate cititorului că este mai bine să trăiești în sărăcie, dar cu un scop spiritual, decât în ​​bogăție, dar având o viață goală, fără sens. Chartkov este un exemplu al faptului că nu-ți poți trăda obiectivul de dragul banilor. La final, eroul înnebunește și moare. Dar cine știe ce i-ar fi revenit artistului dacă averea nu i-ar fi stricat viața.

N.V. Gogol a scris această lucrare în 1833-1834. A fost inclusă în ciclul numit „Poveștile din Petersburg”. Tema poveștii este soarta a doi artiști, firul de legătură între care este un portret mistic. Imaginea și caracterizarea lui Chartkov în povestea „Portret” îl vor ajuta pe cititor să înțeleagă cât de tragică este soarta personajului principal, care a trebuit să plătească pentru succesul său rapid cu talent și suflet.

Andrei Petrovici Chartkov – personaj principal lucrări. Un artist tânăr, sărac, a cărui viață este dată peste cap după ce a achiziționat un tablou nefast cu un bătrân asiatic.

Aspect

Andrei are 22 de ani. Nu existau trăsături distinctive speciale în aparență. S-a îmbrăcat prost. Hainele erau mereu murdare și rupte. Nu am avut grijă de aspectul meu.

„... are douăzeci și doi de ani și are o tinerețe fierbinte”

„... un sărac artist într-un pardesiu vechi și ponosit...”

"...nu am avut timp sa aiba grija de tinuta"

„... îmbracă-i halatul de toaletă strâns și foarte uzat”

Pe parcursul lucrării, aspectul său suferă modificări. Banii din pictură i-au permis să-și îmbunătățească stilul de viață.

„În primul rând, m-am dus la croitor, îmbrăcat din cap până în picioare și, ca un copil, am început să se examineze necontenit; a cumpărat parfumuri, rujuri, a angajat, fără târguială, primul apartament magnific care a dat peste Nevsky Prospekt.

Ocupaţie

Andrei își câștiga existența pictând tablouri. Tipul era cu siguranță talentat, dar această ocupație nu i-a adus venitul dorit. Abia a făcut rost. Pentru un apartament închiriat pe insula Vasilyevsky, acumulase o grămadă de datorii și nu avea nimic de plătit chiria. Lumina din apartament a fost înlocuită cu o lumânare obișnuită.

„... tânărul Chartkov a fost un artist cu un talent care a profețit multe...”

„... au arătat în el acea persoană care era devotată muncii sale cu abnegație...”

Caracteristică

Tânărul artist a dus o viață retrasă. Ieșea rar, preferând să petreacă timpul în apartamentul pe care l-a închiriat. Chartkov a trăit o existență mizerabilă, dar a visat în secret să se îmbogățească și să-și schimbe viața în bine. O astfel de oportunitate s-a prezentat atunci când un bărbat găsește un mănunchi de bani care a căzut din spatele cadrului tabloului pe care îl dobândise.

O mie de chervoneți îi aduc un succes fără precedent. Comenzile au venit din toate părțile. Haine noi, un apartament, oameni și conexiuni profitabile. Faima și faima au venit la el. Era ceea ce visase de atâta timp.

„Chartkov a devenit un pictor la modă din toate punctele de vedere. A început să meargă la mese, să însoțească doamnele la galerii și chiar la festivități, să se îmbrace elegant..."

„... nu a fost deloc posibil să recunoaștem în el acel artist modest care a lucrat cândva într-o baracă modestă de pe insula Vasilyevsky”

În căutarea unor bani mari, Chartkov își pierde propriul sine. Anterior, și-a pus suflet în fiecare imagine. Acum doar îndeplinește comenzile clienților bogați. Bogăția devine pasiunea lui.

„Penia lui a devenit rece și plictisitoare...”

„... aurul i-a devenit pasiunea, idealul, frica, plăcerea, scopul...”

După o vizită la prietenul său, Andrei nu s-a întors el însuși. Îi dă seama că prietenul lui este mult mai talentat decât el. Acest gând îl înfurie pe Chartkov. Ca un nebun, cumpără cele mai bune tablouri din zonă. Sosirea acasă cu o frenezie scapă de ei.

„A fost cuprins de o invidie teribilă, invidie până la nebunie. Bile a apărut pe față când a văzut o lucrare care purta pecetea talentului. Cumpărând tabloul la un preț mare, l-a adus cu grijă în camera lui și, cu furia unui tigru, s-a aruncat asupra lui, l-a rupt, l-a rupt în bucăți..."

Această stare de spirit devine insuportabilă. Pictorul o ia razna. El moare într-o mare agonie.

„Atacurile de furie și nebunie au început să apară din ce în ce mai des și, în cele din urmă, toate acestea s-au transformat în cea mai teribilă boală...”

Chartkov - personajul principal al poveștii „Portret” de Nikolai Vasilyevich Gogol.

Chartkov - tânăr artist. Avea puțin peste douăzeci de ani. A trăit foarte prost, a închiriat un apartament pe linia a cincisprezecea a insulei Vasilyevsky, nu și-a urmat ținuta. Potrivit profesorului său, Chartkov a fost un artist foarte talentat, dar nu a avut noroc. El a vrut să obțină rapid succes pentru a câștiga mult. Pentru el, arta era o sursă de venit, nu un mijloc de auto-exprimare. Nu voia să trăiască în sărăcie de dragul artei și, în general, să îndure ceva de dragul ei. Era foarte nerăbdător, lucru pe care și profesorul lui l-a observat.

La urma urmei, Chartkov a fost norocos. Cu ultimii bani pe care i-a cumpărat frumos portret, in cadrul caruia am gasit o sumă mare de bani. Atunci Chartkov a fost cuprins de fericire. Și-a comandat imediat ținute pentru el în atelier, a închiriat un apartament scump și a cumpărat mult parfum. De atunci, Chartkov a început să petreacă mult timp în societate, a cunoscut oamenii potriviți. Îi plăcea să trăiască în lux. A început să picteze portrete. Fiecare poză a lui Chartkov era de același tip, nu avea ceva creativ. Din fostul talent al lui Chertkov nu a mai rămas nici o urmă. Creativitatea a început să-l dezamăgească.

De-a lungul timpului, sufletul lui Chartkov a fost cuprins de furie și dependență. Cumva a văzut poza frumoasa artist talentat. Chartkov a înțeles asta imediat. A crezut că el însuși își poate dezvolta talentul, dar s-a răsfățat cu bani, valori materiale, confort. L-a enervat. Era copleșit de sentimente negative. Toată lumina l-a părăsit.

Apoi Chartkov a început să-și lupte invidia cu ajutorul distrugerii. A adunat tablouri frumoase, fermecatoare si iscusite din intreaga lume si a distrus case. Astfel, el a ucis tot ce este bun, frumos și strălucitor în această lume. Acest lucru îl caracterizează pe Chartkov ca un personaj rău, insidios, furios.

Imaginea lui Chartkov simbolizează imaginea artei imaginare. Chartkov nu este un artist în sensul deplin al cuvântului. Pozele pentru el sunt doar o modalitate de a câștiga bani. Nu își pune sufletul, emoțiile și sentimentele în ele. Chartkov, în principiu, nu este capabil să experimenteze sentimente profunde, compasiune și milă. Aceasta este o persoană inițial insensibilă și crudă, a cărei esență a fost dezvăluită doar când a devenit bogat.

Eseul 2

În lucrarea sa „Portret”, Nikolai Vasilievici Gogol atinge tema artei. Creatorul principal este tânărul artist Andrey Petrovich Chartkov.

Chartkov este prezentat ca un nobil sărac care trăiește în sărăcie completă pe insula Vasilyevsky. Tânărul trăiește în sărăcie deplină, închiriind o cameră dărăpănată, pentru care are datorii mari. Din cauza stânjenirii materiale, se forțează să uite de ale lui aspect. Chartkov arată foarte dezordonat: poartă un pardesiu ponosit și o halat uzată.

Andrei Petrovici arată o mare promisiune ca artist. Arta este de mare interes pentru el și este întregul sens al vieții. Are talent, fără îndoială, dar, din păcate, are puțină răbdare și creațiile sale nu aduc veniturile dorite. Scopul principal dorit al artistului este să se îmbogățească cât mai curând posibil. Această obsesie îl împiedică să-și perfecționeze meșteșugul.

Visele lui Chartkov s-au transformat în realitate când a descoperit un pachet cu o mie de monede roșii într-un portret al unui cămătar cumpărat cu ultimii bani.

Gândurile de bogăție au întors capul tânărului artist, iar acesta, fără ezitare, a început să-și împrăștie banii în diferite direcții. Primul lucru pe care l-a făcut a fost să închirieze cel mai scump apartament de pe Nevsky Prospekt, apoi și-a achiziționat haine scumpe și cele mai rafinate parfumuri. După aceea, Chartkov și-a făcut reclamă într-unul dintre ziarele la modă, la care clienții bogați au răspuns imediat. Elita seculară, care nu știa nimic despre artă pură, avea nevoie de portrete de același tip care nu aveau nimic individual.

Urmărind bani și faimă, Chartkov și-a pierdut în cele din urmă talentul, pensula sa slăbit, iar opera sa și-a pierdut originalitatea anterioară. Nu mai aveau o idee pronunțată; nu mai sunt considerate art.

Mai simplu spus, Chartkov a schimbat talentul cu bunăstare și recunoaștere universală. Privind la alți artiști importanți, și-a dat seama ce făcuse. A încercat să o ia de la capăt, să revină la viața de odinioară, dar peria din mână nu a mai ascultat. Tânărul a dezvoltat o mare invidie și egoism; a început să cumpere cele mai bune tablouri și să le rupă fără milă în atelierul său.

În cele din urmă, Andrei Petrovici Chartkov a murit, pierzându-și în cele din urmă mințile.

În lucrarea sa, N.V. Gogol a arătat cum, în căutarea unei vieți fără griji, o persoană își pierde personalitatea. Arta trebuie să fie sinceră și să conțină o părticică din sufletul creatorului.

„Arta poate fi numită reală doar dacă rezonează în inima tuturor și nu este înțeleasă doar de o mână de aristocrați, pretinzând cu sârguință că o înțeleg.”

Eseul istoric Vladimir Monomakh

După Svyatopolk, care a murit în 1113, vechea a ales un nou conducător - Vladimir Monomakh. În acest fel, marele Duce a domnit în Rusia Kievană la începutul secolului al XII-lea și anume în 1113-1125.

Anul scrierii: 1834

Gen: poveste

Personaje principale: Chartkov- pictor

Complot

Talentatul dar sărac artist Chartkov cumpără cu ultima sa monedă un portret al unui bătrân, care i-a atras atenția într-o prăvălie de cămătar. Noaptea vede fie un vis, fie un coșmar, unde bătrânul din portret numără mulți bani. A doua zi dimineața, artistul găsește un mănunchi de bani la portret.

Și-a plătit imediat toate datoriile, a închiriat un apartament de lux, s-a cumpărat haine noiși a început să primească comenzi pentru portrete. Acum a lucrat doar de dragul banilor și toți cunoscuții lui au început să observe că talentul lui a dispărut.

Și Chartkov însuși își ura foștii prieteni pentru succesul lor în pictură și le-a cumpărat tablourile pentru a le distruge.

După moartea artistului, portretul a dispărut pentru o vreme, apoi a apărut la o licitație, unde prețul său a crescut foarte mult. Dar un tânăr a povestit nu numai povestea acestui tablou, ci și povestea tatălui său, care a suferit și el din cauza acestui portret.

Când cei prezenți la licitație au decis că tabloul trebuie distrus, au descoperit că portretul a dispărut.

Concluzie (parerea mea)

Un adevărat talent nu creează pentru bogăție materială, ci pentru că vrea să le arate oamenilor viziunea sa despre lume. Când Chartkov a început să scrie pentru bani, a pierdut acest cadou.