Pagina 2 din 6

Snipe, o pasăre mică cenușie, cu un nas lung cât un ac de păr turtit, se rostogolește în aer ca un miel sălbatic. Pare „în viață, în viață!” strigă Curlew nisipul. Cocoșul negru mormăie și râșnește undeva Potârnichea Albă râde ca o vrăjitoare.
Noi, vânătorii, de multă vreme, din copilărie, amândoi deosebim, și ne bucurăm și înțelegem bine la ce cuvânt lucrează toți și nu pot spune. De aceea, când vom veni în pădure la începutul primăverii în zori și vom auzi, le vom spune, ca oameni, acest cuvânt:
- Buna ziua!
Și parcă atunci s-ar bucura și ei, de parcă și ei ar ridica atunci minunatul cuvânt care zburase din limba omului.
Și ei vor șarla ca răspuns, și zachufikat, și zatetek și zasvarkat, încercând cu toate vocile să ne răspundă:
- Salut salut salut!
Dar dintre toate aceste sunete, unul a scăpat, spre deosebire de orice altceva.
- Auzi? întrebă Mitrasha.
- Cum să nu aud! - a răspuns Nastya. - L-am auzit de multă vreme și e cam înfricoșător.
- Nu este nimic groaznic! Tatăl meu mi-a spus și mi-a arătat: așa țipă iepurele primăvara.
- Pentru ce?
- Tata a spus: el striga "Bună, iepure!"
- Ce-i strigătul ăla?
– spuse tatăl, turul, taurul de apă este cel care urlă.
- Și despre ce se plânge?
- Tatăl meu a spus că are și propria lui iubită și îi spune același lucru în felul său, ca toți ceilalți: „Bună, Vypikha”.
Și deodată a devenit proaspăt și vesel, de parcă s-ar fi spălat tot pământul deodată, și cerul s-a luminat și toți copacii miroseau a scoarță și muguri. Atunci, ca și când mai presus de toate sunetele, a izbucnit un strigăt special, triumfător, a zburat și a acoperit totul, asemănător, de parcă toți oamenii ar putea striga veseli într-o armonie armonioasă:
- Victorie, victorie!
- Ce este? - a întrebat încântat Nastya.
- A spus tata, așa se întâlnesc macaralele cu soarele. Aceasta înseamnă că soarele va răsări în curând.
Dar soarele încă nu răsărise când dulci vânători de merișoare au coborât în ​​marea mlaștină. Sărbătorirea întâlnirii soarelui nu începuse încă deloc. Peste brazii și mesteacănii mici și nodurosi, o pătură de noapte atârna într-o ceață cenușie și îneca toate sunetele minunate ale Borinei Ringing. Aici s-a auzit doar un urlet dureros, dureros și fără bucurie.
Nastenka s-a micșorat peste tot din cauza frigului și, în umezeala mlaștină, mirosul ascuțit și uluitor de rozmarin sălbatic simți asupra ei. Găina de Aur pe picioare înalte se simțea mică și slabă înaintea acestei forțe inevitabile a morții.
- Ce este, Mitrasha, - a întrebat Nastenka, tremurând, - urlând atât de îngrozitor în depărtare?
- spuse tatăl, - răspunse Mitrasha, - aceștia sunt lupi care urlă pe râul Secat și, probabil, acum este lupul cenușor care urlă. Tata a spus că toți lupii de pe râul uscat au fost uciși, dar era imposibil să-l ucizi pe Gray.
- Deci de ce urlă îngrozitor acum?
- Tata a spus că lupii urlă primăvara pentru că nu au ce mânca acum. Și Gray era încă singur, așa că urlă.
Umezeala mlaștină părea să se scurgă prin corp până la oase și să le răcească. Și așa că nu am vrut să cobor și mai jos în mlaștina umedă și mlăștinoasă!
- Unde mergem? - a întrebat Nastya.
Mitrasha a scos o busolă, a pornit spre nord și, arătând spre o potecă mai slabă care mergea spre nord, a spus:
- Vom merge spre nord pe această cale.
- Nu, - a răspuns Nastya, - vom merge pe această cale mare, unde merg toți oamenii. Tata ne-a spus, amintiți-vă, ce loc groaznic este - Elan orb, câți oameni și vite au murit în el. Nu, nu, Mitrașenka, să nu mergem acolo. Toată lumea merge în această direcție, ceea ce înseamnă că acolo cresc merișoare.
- Înțelegi multe! - o întrerupse vânătorul - Vom merge spre nord, după cum a spus tatăl meu, există o femeie palestiniană unde nu a mai fost nimeni.
Nastya, observând că fratele ei începea să se enerveze, a zâmbit brusc și l-a mângâiat pe ceafă. Mitrasha s-a liniştit imediat, iar prietenii au mers pe poteca indicată de săgeată, acum nu unul lângă altul, ca înainte, ci unul după altul, la rând.

IV
Acum vreo două sute de ani, semănătorul de vânt a adus două semințe în mlaștina Fornicației: o sămânță de pin și o sămânță de molid. Ambele semințe au căzut într-o gaură lângă o piatră mare plată ... De atunci, de aproximativ două sute de ani, acești molid și pin au crescut împreună. Rădăcinile lor s-au împletit încă din copilărie, trunchiurile lor întinse aproape de lumină, încercând să se depășească. Copacii de diferite specii s-au luptat îngrozitor între ei cu rădăcini pentru hrană, cu ramuri pentru aer și lumină. Ridicându-se mai sus, îngroșându-și trunchiurile, au săpat ramuri uscate în trunchiuri vii și pe alocuri s-au străpuns unul pe celălalt. Un vânt rău, care a aranjat o viață atât de nefericită pentru copaci, zbura uneori aici să-i scuture. Și apoi copacii gemeau și urlau la toată mlaștina Fornicației, ca niște ființe vii. Înainte de asta, părea ca geamătul și urletul ființelor vii că vulpea, încovoiată pe un tuf de mușchi într-o minge, și-a ridicat botul ascuțit. Acest geamăt și urlet de pin și mâncat era atât de aproape de ființe vii, încât un câine sălbatic din mlaștina Fornicației, auzind, a urlat de dor după o persoană, iar un lup a urlat de o răutate inevitabil față de el.
Copiii au venit aici, la Piatra Mincinoasă, chiar în vremea când primele raze ale soarelui, zburând peste brazi și mesteacăni de mlaștină joase și noduroase, au luminat Borinul Ringăt și trunchiurile puternice ale pădurii de pini au devenit asemenea lumânări aprinse ale marelui templu al naturii. De acolo, aici, până la această piatră plată, unde copiii s-au așezat să se odihnească, venea slab cântecul păsărilor, dedicat răsăritului marelui soare. Iar razele strălucitoare care zburau deasupra capetelor copiilor încă nu s-au încălzit. Pământul mlăștinos era totul într-un răcoare, bălți mici erau acoperite cu gheață albă.
Era destul de liniștit în natură, iar copiii, cărora le era frig, erau atât de liniștiți, încât cocoșul negru Kosach nu le-a dat atenție. S-a așezat chiar în vârf, unde ramurile de pin și ramurile de molid formau ca o punte între doi copaci. După ce s-a așezat pe acest pod, care era destul de lat pentru el, mai aproape de molid, Kosach părea că începe să înflorească în razele soarelui răsărit. Pe capul lui, o scoici s-a luminat ca o floare de foc. Pieptul lui, albastru în adâncul negru, a început să se reverse din albastru în verde. Și coada lui irizată, întinsă ca liră, a devenit deosebit de frumoasă. Văzând soarele deasupra mizerabililor brazi de mlaștină, a sărit brusc pe podul lui înalt, și-a arătat cel mai pur in alb de subcozi, sub aripi și a strigat:
- Chuf! Shi!
La cocoși, „chuf” însemna cel mai probabil „soare”, iar „shi” probabil a avut „bună ziua”.
Ca răspuns la acest prim ciripit al lui Kosach-tokovik, același ciripit cu aripi care batea s-a auzit departe de mlaștină și, în curând, zeci de păsări mari au început să zboare și să aterizeze lângă Piatra Minciună din toate părțile, ca două picături de apă asemănătoare. lui Kosach.
Copiii stăteau cu răsuflarea tăiată pe piatra rece, așteptând ca razele soarelui să vină la ei și să-i încălzească măcar puțin. Și acum prima rază, alunecând peste vârfurile celor mai apropiați brazi de Crăciun, foarte mici, s-a jucat în sfârșit pe obrajii copiilor. Apoi Kosach de sus, salutând soarele, a încetat să sară în sus și în jos. S-a ghemuit jos pe podul din vârful copacului, și-a întins gâtul lung de-a lungul crengului și a început un cântec lung, asemănător unui pârâu. Ca răspuns la el, undeva în apropiere, zeci de aceleași păsări așezate pe pământ, fiecare cocoș și-a întins gâtul, a început să cânte același cântec. Și apoi, ca și cum deja un pârâu destul de mare, mormăind, a trecut peste pietricele invizibile.
De câte ori noi, vânătorii, după ce am așteptat dimineața întunecată, în zorii rece, am ascultat cu înfrigurare această cântare, încercând în felul nostru să înțelegem despre ce cântă cocoșii. Și când le-am repetat mormăirile în felul nostru, am primit:
pene reci,
Ur-gur-gu,
pene reci,
Obor-woo, mă voi întrerupe.
Așa că cocoșul negru mormăi la unison, intenționând să lupte în același timp. Și în timp ce mormăiau așa, un mic eveniment s-a întâmplat în adâncul coroanei dense de molid. Acolo o cioară stătea pe un cuib și se ascundea acolo tot timpul de Kosach, care înota aproape aproape de cuib însuși. Corbii ar dori foarte mult să o alunge pe Kosach, dar îi era frică să părăsească cuibul și să răcească ouăle în înghețul dimineții. Cioara mascul care păzea cuibul în acel moment își făcea zborul și, întâmpinând probabil ceva suspect, a zăbovit. Cioara, asteptand masculul, zacea in cuib, era mai linistita decat apa, mai jos decat iarba. Și deodată, văzând masculul zburând înapoi, ea și-a strigat pe a ei:
- Kra!
Asta a însemnat pentru ea:
"Salvare!"
- Kra! - a raspuns masculul in directia curentului, in sensul ca inca nu se stie cine va taia penele rasucite pentru cine.
Masculul, dându-și imediat seama ce se întâmplă, a coborât și s-a așezat pe același pod, lângă brad, chiar în cuibul unde lekke Kosach, doar mai aproape de pin, și a început să aștepte.
Kosach în acest moment, fără să acorde nicio atenție cioarului mascul, și-a strigat pe al său, cunoscut de toți vânătorii:
- Kar-ker-cupcake!
Și acesta a fost semnalul pentru o luptă generală a tuturor cocoșilor actuali. Ei bine, penele reci au zburat în toate direcțiile! Și apoi, parcă la același semnal, cioara mascul, cu pași mici de-a lungul podului, a început imperceptibil să se apropie de Kosach.
Nemișcați ca statuile, vânătorii de merișoare dulci stăteau pe o piatră. Soarele, atât de fierbinte și senin, a ieșit împotriva lor peste brazii de mlaștină. Dar în acel moment era un nor pe cer. Părea ca o săgeată albastră rece și traversa soarele răsărit în jumătate. În același timp, brusc vântul smuci, copacul s-a apăsat de pin, iar pinul a gemut. Vântul a mai suflat o dată, apoi pinul a apăsat, iar molidul a răcnit.
În acest moment, după ce s-au odihnit pe o piatră și s-au încălzit în razele soarelui, Nastya și Mitrasha s-au ridicat pentru a-și continua drumul. Dar chiar la piatră, o potecă de mlaștină destul de largă se bifurca: una, bună, deasă, poteca mergea la dreapta, cealaltă, slabă, mergea drept.
După ce a verificat direcția căilor de pe busolă, Mitrasha, arătând spre o potecă slabă, a spus:
Trebuie să mergem spre nord de-a lungul acesteia.
- Nu este un traseu! - a răspuns Nastya.
- Uite alta! Mitrasha s-a supărat. - Oamenii mergeau, - asta înseamnă cărare. Trebuie să mergem spre nord. Hai să mergem și să nu mai vorbim.
Nastya a fost ofensată să asculte de Mitrasha mai tânără.
- Kra! – strigă în acest moment cioara din cuib.
Și bărbatul ei cu pași mici a alergat mai aproape de Kosach pentru o jumătate de pod.
A doua săgeată albastră ascuțită a traversat soarele și un nor gri a început să se apropie de sus. Găina de Aur și-a adunat puterile și a încercat să-și convingă prietena.
„Uite,” a spus ea, „cât de deasă este calea mea, toți oamenii merg pe aici. Suntem mai deștepți decât toată lumea?
„Lăsați toți oamenii să plece”, a răspuns hotărât Muzhik-ul din geantă. - Trebuie să urmăm săgeata, așa cum ne-a învățat tatăl nostru, spre nord, spre palestinian.
„Tata ne-a spus basme, a glumit cu noi”, a spus Nastya, „și, probabil, nu există nici un palestinian în nord. Ar fi foarte stupid pentru noi să urmăm săgeata - doar că nu palestinianului, ci chiar Orbului Elan vom fi pe plac.
„Ei bine, în regulă”, se întoarse brusc Mitrasha, „nu mă voi mai certa cu tine: tu mergi pe calea ta, unde merg toate femeile după merișoare, dar eu voi merge singur, pe calea mea, până la Nord.
Și chiar a mers acolo fără să se gândească la coșul cu merișoare sau la mâncare.
Nastya ar fi trebuit să-i amintească asta, dar ea însăși era atât de supărată încât, roșie ca roșie, a scuipat după el și a plecat după merișoare pe calea comună.
- Kra! strigă cioara.
Iar masculul a alergat repede peste pod, restul drumului spre Kosach și l-a bătut cu toată puterea. Ca un Kosach opărit s-a repezit la cocoșul zburător, dar masculul furios l-a prins din urmă, l-a tras afară, a lăsat să zboare prin aer o grămadă de pene albe și curcubee și a condus și a plecat departe.
Apoi norul cenușiu s-a deplasat strâns și a acoperit întregul soare, cu toate razele lui dătătoare de viață. Vântul rău a suflat foarte puternic. Copaci țesuți cu rădăcini, străpungându-se cu ramuri, mârâiau, urlau, gemeau în toată mlaștina Curviei.

- Kra! ţipă cioara.

Iar masculul a alergat repede peste pod, restul drumului spre Kosach și l-a bătut cu toată puterea. De parcă ar fi opărit, Kosach s-a repezit la cocoșul zburător, dar masculul furios l-a prins din urmă, l-a tras afară, a lăsat să zboare prin aer o grămadă de pene albe și curcubee și a condus și a plecat.

Apoi norul gri s-a deplasat strâns și a acoperit întregul soare cu razele sale dătătoare de viață. Vântul rău a tras foarte ascuțit copacii țesuți cu rădăcini, străpungându-se unul pe altul cu crengi, au mârâit, au urlat, au gemut peste tot în Mlaștina Curviei.

Copacii gemeau atât de plângător, încât câinele său Travka s-a târât afară din groapa de cartofi pe jumătate prăbușită de lângă cabana lui Antipych și, exact în același mod, în ton cu copacii, a urlat plângător.

De ce a trebuit câinele să iasă atât de devreme din subsolul cald și bine întreținut și să urle plângător, răspunzând copacilor?

Printre sunetele de geamăt, mârâit, mormăit, urlet în copaci în această dimineață, uneori ieșea de parcă undeva în pădure un copil rătăcit sau abandonat plângea amar.

Acesta era plânsul pe care Iarba nu l-a putut îndura și, auzind-o, s-a târât afară din groapă noaptea și la miezul nopții. Câinele nu a putut suporta plânsul ăsta de copaci țesuți pentru totdeauna: copacii i-au amintit animalului de propria lui durere.

Au trecut deja doi ani întregi de când s-a întâmplat o nenorocire groaznică în viața lui Grass: pădurarul pe care îl adora, bătrânul vânător Antipych, a murit.

Multă vreme ne-am dus la vânătoare la acest Antipych, iar bătrânul însuși, cred, a uitat câți ani avea, a trăit mai departe, a locuit în cabana lui din pădure și părea că nu va muri niciodată.

- Câți ani ai, Antipych? noi am intrebat. - Optzeci?

„Nu suficient”, a răspuns el.

Crezând că glumește cu noi, dar el însuși știa bine, am întrebat:

- Antipych, ei bine, oprește-ți glumele, spune-ne adevărul, câți ani ai?

„Într-adevăr”, a răspuns bătrânul, „îți voi spune dacă îmi spui dinainte care este adevărul, ce este, unde locuiește și cum să-l găsesc.”

Ne-a fost greu să răspundem.

„Tu, Antipych, ești mai în vârstă decât noi”, am spus noi, „și probabil știi mai bine decât noi unde este adevărul.”

— Știu, rânji Antipych.

- Deci, spune.

- Nu, cât sunt în viață, nu pot spune, tu însuți cauți. Ei bine, când o să mor, vino: atunci îți voi șopti tot adevărul la ureche. Vino!

- OK, să mergem. Ce se întâmplă dacă nu ghicim când este necesar și vei muri fără noi?

Bunicul miji în felul lui, așa cum își miji mereu când voia să râdă și să glumească.

„Voi copii mici”, a spus el, „nu sunteți mici, este timpul să știți singuri, dar continuați să întrebați. Ei bine, când mă pregătesc să mor și tu nu vei fi aici, îi voi șopti Iarbei mele. Iarbă! a sunat.

Un câine mare și roșu cu o curea neagră peste tot spatele a intrat în colibă. Avea linii negre curbate sub ochi, ca niște ochelari. Și din asta, ochii ei păreau foarte mari și cu ei a întrebat: „De ce m-ai chemat, stăpâne?”

Antipych a privit-o cumva într-un mod deosebit, iar câinele l-a înțeles imediat pe bărbat: a chemat-o din prietenie, din prietenie, degeaba, dar doar așa, să glumească, să se joace. Iarba și-a fluturat coada, a început să coboare din ce în ce mai jos pe picioare și, când s-a târât până la genunchii bătrânului, s-a întins pe spate și și-a răsucit burta lejeră cu șase perechi de sfarcuri negre. Antipych i-a întins mâna doar ca să o mângâie, ea a sărit deodată cu labele pe umeri - și l-a pocnit și l-a pocnit: pe nas, pe obraji și chiar pe buze.

— Ei bine, va fi, va fi, a spus el, liniștind câinele și ștergându-și fața cu mâneca.

El a mângâiat-o pe cap și a spus:

- Ei bine, va fi, acum du-te la tine.

Iarba s-a întors și a ieșit în curte.

- Asta e, băieți, - spuse Antipych. „Iată-l pe Grass, câinele câine, înțelege totul dintr-un singur cuvânt, iar voi, proștii, întrebați unde trăiește adevărul. Bine, haide. Și dă-mi drumul, îi voi șopti totul lui Grass.

Și apoi Antipych a murit. La scurt timp după aceea, a început Marele Război Patriotic. Niciun alt paznic nu a fost numit pentru a-l înlocui pe Antipych, iar corpul lui de pază a fost abandonat. Casa era foarte dărăpănată, mult mai veche decât Antipych însuși și era deja susținută de recuzită. Odată, fără stăpân, vântul s-a jucat cu casa și s-a prăbușit imediat, așa cum o casă de cărți se desprinde din simpla suflare a unui copil. Într-un an, prin bușteni a încolțit iarba înaltă de salcie, iar din toată coliba a rămas în poiiana pădurii o movilă acoperită cu flori roșii. Și Grass s-a mutat într-o groapă de cartofi și a început să trăiască în pădure, ca orice alt animal. Numai că lui Grass i-a fost foarte greu să se obișnuiască cu viața sălbatică. Ea a urmărit animalele pentru Antipych, marele și grațiosul ei stăpân, dar nu pentru ea însăși. De multe ori i s-a întâmplat să prindă un iepure de câmp. După ce l-a zdrobit sub ea, ea s-a întins și a așteptat să vină Antipych și, adesea complet flămândă, nu și-a permis să mănânce un iepure de câmp. Chiar dacă Antipych nu a venit dintr-un motiv oarecare, a luat iepurele în dinți, și-a ridicat capul sus, ca să nu atârne și l-a târât acasă. Așa că a lucrat pentru Antipych, dar nu pentru ea însăși: proprietarul a iubit-o, a hrănit-o și a protejat-o de lupi. Și acum că Antipych murise, ea, ca orice animal sălbatic, trebuia să trăiască pentru ea însăși. S-a întâmplat de mai multe ori într-o cursă fierbinte ea a uitat că urmărea un iepure doar ca să-l prindă și să-l mănânce. Iarba a fost atât de uitată la o asemenea vânătoare, încât, după ce prinsese un iepure, l-a târât la Antipych și apoi, uneori, auzind geamătul copacilor, se urca pe un deal care era cândva o colibă ​​și urlă și urlă.

↔ fum ↔ fum ↔ mar ↔ ceață ↔ mar ↔ ceață ↔ noroi ↔ abur ↔ ceață (cocivial-redus)[sensul cheie al seriei sinonimice: fenomene optice și semnele lor; autor articol: cand. philol. Științe M. V. Dudorova]

Exemple de utilizare:

1) 6. Toată toamna a plouat. 7. Toamna, sumbru, noroi, ploaie. 8. Acceptând ploile de toamnă cu tristețea obișnuită și chiar cu conștientizarea că facem ceva cuvenit, deși neplăcut, Ignat ... [Alexey Slapovsky. Marea Carte a Schimbărilor // Volga, 2010]

2) M-am obișnuit să privesc strada de la fereastra creșei, când infanta, sub un vuiet isteric, a fost scoasă în nămol. sumbru a merge. [YU. M. Nagibin. Soacra mea de aur (1994)]

3) Sub baldachinul de mesteacăn, înfundarea s-a ofilit, înconjurată de pacea dorită și spirituală. sumbru a dispărut imediat, ca un fel de imaginație. [Vladimir Liciutin. Lubostai (1987)]

4) - Regina a zâmbit și sumbru dezintegrat în ochi. [Vladimir Liciutin. Lubostai (1987)]

5) cu ploile lor reci de toamnă, când materiile prime și bolile sunt în jur, materii prime și sumbru, când peste capetele tremurului, accelerarea pașilor, aplecați, parcă s-ar retrage strâns în ei înșiși, trecătorii, mii de umbrele negre, târau cu ele pentru orice eventualitate în serviete și în genți asemănătoare între ele, ca niște gemeni, de culoare neagră. umbrelele, sunt dezvăluite dintr-o dată și doar ocazional fulgerează printre ele un fel de umbrelă strălucitoare, festivă și, din anumite motive, pare o provocare pentru oameni necunoscuți, probabil monotonie și chiar zâmbetul complet natural al cuiva pe fundalul multora iritabil. fețele nemișcate în mulțime arată ca un front și îți amintești de asta, zâmbind involuntar, dar te prinzi imediat, adaugi un pas și te îmbini cu masele, iar acum mergi alături de ei, în același timp cu ei, aproape în pas, în orice caz, fără a ieși din ritmul general, și este cu adevărat, doar asta, nu un fel de Este ceva special, dar acest sentiment de turmă, animal, nu uman, și te unește cu cel puțin unul dintre acești oameni și toate acestea se numesc a fi cu oamenii tăi? [LA. D. Aleinikov. Tajimas (2002)]

Pagina 1 din 3

eu

Într-un sat, lângă mlaștina Bludov, lângă orașul Pereslavl-Zalessky, doi copii au rămas orfani. Mama lor a murit de o boală, tatăl lor a murit în al Doilea Război Mondial.

Locuim în acest sat la doar o casă de copiii noștri. Și, desigur, și noi, împreună cu alți vecini, am încercat să-i ajutăm în orice fel am putut. Au fost foarte drăguți. Nastya era ca o găină de aur pe picioare înalte. Părul ei, nici închis, nici blond, strălucea de aur, pistruii de pe toată fața ei erau mari, ca niște monede de aur, și dese, și erau înghesuiți, și urcau în toate direcțiile. Un singur nas era curat și arăta ca un papagal.

Mitrasha era cu doi ani mai mic decât sora lui. Avea doar zece ani cu o coadă de cal. Era scund, dar foarte dens, cu frunte, ceafa era lată. Era un băiat încăpățânat și puternic.

„Omulețul din geantă”, zâmbind, l-a numit între ei profesori la școală.

Omulețul din geantă, ca Nastya, era acoperit de pistrui aurii, iar nasul lui, ca al surorii sale, arăta ca un papagal.

După părinți, toată agricultura lor țărănească a mers către copii: o colibă ​​cu cinci pereți, vaca Zorka, juninca Fiica, capra Dereza, oi fără nume, găini, cocoșul de aur Petya și purcelul Hrean.

Odată cu această bogăție însă, copiii săraci au primit mare grijă pentru toate aceste viețuitoare. Dar copiii noștri au făcut față unei asemenea nenorociri în anii grei ai Războiului Patriotic! La început, așa cum am spus deja, copiii au venit să-și ajute rudele îndepărtate și pe noi toți, vecinii. Dar foarte curând băieții deștepți și prietenoși au învățat totul ei înșiși și au început să trăiască bine.

Și ce copii deștepți erau! Dacă a fost posibil, s-au alăturat muncii comunitare. Nasurile lor se zăreau pe câmpurile fermei colective, pe pajiști, în curtea hambarului, la adunări, în șanțuri antitanc: astfel de nasuri stăruitoare.

În acest sat, deși eram noi veniți, cunoșteam bine viața fiecărei case. Și acum putem spune: nu a existat o singură casă în care ei să locuiască și să lucreze la fel de amiabil precum trăiau animalele noastre de companie.

La fel ca răposata ei mamă, Nastya s-a trezit cu mult înaintea soarelui, în ceasul dinaintea zorilor, de-a lungul trâmbiței ciobanului. Cu un băț în mână, și-a alungat turma iubită și s-a rostogolit înapoi în colibă. Fără să se mai culce, a aprins aragazul, a curăţat cartofii, a condimentat cina şi s-a ocupat astfel cu treburile casnice până noaptea.

Mitrasha a învățat de la tatăl său cum să facă ustensile din lemn: butoaie, castroane, căzi. Are un tămplator, s-a înțeles de peste două ori înălțimea lui. Și cu acest fret, el reglează scândurile una câte una, le pliază și le înfășoară cu cercuri de fier sau de lemn.

Când era o vaca, nu mai era nevoie ca doi copii să vândă pe piață ustensile de lemn, dar oamenii amabili întreabă cine - un vas pe lavoar, cine are nevoie de un butoi sub picături, cine are nevoie de o castravetă sărată sau ciuperci, sau chiar un simplu fel de mâncare cu cuișoare - plantează de casă o floare.

O va face și apoi va fi și el răsplătit cu bunătate. Dar, pe lângă cooperare, se află întreaga economie masculină și afacerile publice. El participă la toate întâlnirile, încearcă să înțeleagă preocupările publice și, probabil, este deștept în legătură cu ceva.

Este foarte bine că Nastya este cu doi ani mai mare decât fratele ei, altfel ar deveni cu siguranță arogant, iar în prietenie nu ar avea, ca acum, o egalitate excelentă. Se întâmplă, iar acum Mitrasha își va aminti cum tatăl său și-a instruit mama și decide, imitându-și tatăl, să o învețe și pe sora lui Nastya. Dar surioara nu prea ascultă, stă în picioare și zâmbește... Apoi Țăranul din geantă începe să se enerveze și să se înfățișeze și spune mereu cu nasul sus:

- Uite alta!

- Cu ce ​​te lauzi? a obiectat sora.

- Uite alta! fratele se enerva. - Tu, Nastya, te lauzi.

- Nu, tu ești!

- Uite alta!

Așa că, după ce și-a chinuit fratele obstinat, Nastya îl mângâie pe ceafă și, de îndată ce mâna mică a surorii ei atinge gâtul larg al fratelui ei, entuziasmul tatălui ei părăsește proprietarul.

„Hai să plivim împreună”, va spune sora.

Și fratele începe și el să plivească castraveți, sau sfeclă sapă, sau să planteze cartofi.

Da, a fost foarte, foarte greu pentru toată lumea în timpul Războiului Patriotic, atât de greu încât, probabil, asta nu s-a întâmplat niciodată în întreaga lume. Așa că copiii au fost nevoiți să ia o înghițitură din tot felul de griji, eșecuri și dureri. Dar prietenia lor a învins totul, au trăit bine. Și din nou putem spune cu fermitate: în tot satul, nimeni nu a avut o asemenea prietenie precum Mitrasha și Nastya Veselkin trăiau între ei. Și ne gândim, probabil, că această durere a părinților i-a legat atât de strâns pe orfani.

II

Merișoarele acri și foarte sănătoase cresc în mlaștini vara și sunt recoltate la sfârșitul toamnei. Dar nu toată lumea știe că cele mai bune merișoare, dulci, așa cum spunem, se întâmplă atunci când petrec iarna sub zăpadă.

Această primăvară merișor roșu închis plutește în ghivecele noastre împreună cu sfecla și ei beau ceai cu ea, ca și zahăr. Cine nu are sfeclă de zahăr, atunci bea ceai cu un merișor. Am încercat-o noi înșine - și nimic, puteți bea: acru înlocuiește dulce și este foarte bun în zilele toride. Și ce jeleu minunat se obține din merișoare dulci, ce băutură de fructe! Și printre oamenii noștri, acest merișor este considerat un medicament vindecător pentru toate bolile.

În această primăvară, zăpada din pădurile dese de molid era încă acolo la sfârșitul lunii aprilie, dar este întotdeauna mult mai cald în mlaștini: nu era zăpadă deloc la vremea aceea. După ce au aflat despre asta de la oameni, Mitrasha și Nastya au început să se adune pentru merișoare. Chiar înainte de lumină, Nastya a dat hrană tuturor animalelor ei. Mitrasha a luat pistolul cu două țevi a tatălui său „Tulku”, momeli pentru cocoși de alun și nu a uitat nici busola. Niciodată, s-a întâmplat, tatăl său, mergând în pădure, nu va uita această busolă. Nu o dată Mitrasha l-a întrebat pe tatăl său:

- Toată viața te plimbi prin pădure și cunoști toată pădurea, ca o palmă. De ce mai ai nevoie de această săgeată?

„Vedeți, Dmitri Pavlovici”, a răspuns tatăl, „în pădure, această săgeată este mai blândă cu tine decât mama ta: se întâmplă că cerul se va închide cu nori și nu te poți decide cu privire la soarele din pădure, te duci la întâmplare - faci o greșeală, te rătăcești, mori de foame. Apoi uită-te doar la săgeată - și îți va arăta unde este casa ta. Mergi direct de-a lungul săgeții acasă și vei fi hrănit acolo. Această săgeată este mai adevărată pentru tine decât un prieten: se întâmplă ca prietenul tău să te înșele, dar săgeata întotdeauna, indiferent de modul în care o întorci, se uită mereu spre nord.

După ce a examinat lucrul minunat, Mitrasha a blocat busola, astfel încât săgeata să nu tremure în zadar pe drum. Ei bine, într-un mod patern, și-a înfășurat cârpe de picioare în jurul picioarelor, și le-a aranjat în cizme, și-a pus o șapcă atât de veche încât viziera i s-a împărțit în două: crusta de piele de sus s-a ridicat deasupra soarelui, iar cea de jos a coborât aproape. la nas. Mitrasha s-a îmbrăcat în vechea jachetă a tatălui său, sau mai bine zis, într-un guler care lega fâșiile de țesătură, cândva bună, de casă. Pe burtă, băiatul a legat aceste dungi cu o eșavă, iar jacheta tatălui său s-a așezat pe el ca o haină, până la pământ. Un alt fiu de vânător și-a înfipt un topor în centură, a atârnat o pungă cu busolă pe umărul drept, un „Tulka” cu două țevi în stânga, și astfel a devenit teribil de înfricoșător pentru toate păsările și animalele.

Nastya, începând să se pregătească, și-a atârnat un coș mare peste umăr pe un prosop.

De ce ai nevoie de un prosop? întrebă Mitrasha.

- Și cum, - răspunse Nastya. - Nu-ți amintești cum se ducea mama ta după ciuperci?

- Pentru ciuperci! Înțelegi multe: sunt multe ciuperci, așa că umărul taie.

- Și merișoare, poate vom avea și mai multe.

Și tocmai când Mitrasha voia să spună „iată altul!”, și-a amintit cum spusese tatăl său despre merișoare, chiar și atunci când îl adunau pentru război.

„Îți amintești asta”, i-a spus Mitrasha surorii sale, „cum ne-a spus tatăl nostru despre merișoare, că există o femeie palestiniană în pădure...

„Îmi amintesc”, a răspuns Nastya, „a spus despre merișoare că știa locul și că merișoarele se prăbușesc acolo, dar nu știu ce vorbea despre o femeie palestiniană. Îmi amintesc încă că am vorbit despre locul groaznic Blind Elan.

„Acolo, lângă elani, este o femeie palestiniană”, a spus Mitrasha. - Tata a spus: du-te la High Mane și după aceea ține-te spre nord și, când vei traversa Zvonkaya Borina, ține totul drept spre nord și vei vedea - acolo va veni la tine o femeie palestiniană, roșie ca sângele, dintr-un singur merisor. Nimeni nu a fost încă la acest palestinian!

Mitrasha a spus asta deja la uşă. În timpul poveștii, Nastya și-a amintit: avea o oală întreagă, neatinsă, de cartofi fierți de ieri. Uitând de femeia palestiniană, s-a aruncat în liniște spre ciot și a aruncat toată fonta în coș.

„Poate ne vom pierde și noi”, se gândi ea.

Iar fratele la acea vreme, crezând că sora lui încă stă în spatele lui, i-a povestit despre o minunată femeie palestiniană și că, totuși, în drum spre ea se află un Elan orb, unde au murit mulți oameni, vaci și cai.

„Ei bine, ce fel de palestinian este?” – a întrebat Nastya.

— Deci n-ai auzit nimic? El a apucat. Și i-a repetat cu răbdare, deja din mers, tot ce a auzit de la tatăl său despre o palestiniană necunoscută de nimeni, unde cresc merișoare dulci.

III

Mlaștina curviei, unde am rătăcit și noi înșine de mai multe ori, a început, ca aproape întotdeauna începe o mlaștină mare, cu un desiș impenetrabil de salcie, arin și alți arbuști. Prima persoană a trecut de asta mlaştină cu un topor în mână și a tăiat un pasaj pentru alți oameni. Denivelările s-au așezat sub picioarele omului, iar poteca a devenit un șanț prin care curgea apa. Copiii au traversat cu ușurință această mlaștină în întunericul dinainte de zori. Iar când tufișurile au încetat să mai ascundă vederea din față, la prima lumină a dimineții, li s-a deschis o mlaștină, ca o mare. Și apropo, era la fel, era mlaștina Curviei, fundul mării străvechi. Și așa cum acolo, într-o mare adevărată, sunt insule, precum în deșerturi sunt oaze, așa sunt dealuri în mlaștini. Aici, în Mlaștina Curviei, se numesc aceste dealuri nisipoase, acoperite cu pădure înaltă de pini borins. Trecând puțin pe lângă mlaștină, copiii au urcat pe prima borina, cunoscută sub numele de Coamă Înaltă. De aici, dintr-o chelie înaltă, în ceața cenușie a primelor zori, abia se vedea Borina Zvonkaya.

Chiar înainte de a ajunge la Zvonka Borina, aproape aproape de potecă, au început să apară fructe de pădure roșii de sânge. Vânătorii de merișoare au pus inițial aceste fructe de pădure în gură. Cine nu a încercat în viața lui merisoare de toamnă și a avut imediat destui de primăvară și-ar tăia respirația de acid. Dar orfanii din sat știau bine ce sunt merișoarele de toamnă și de aceea, când mâncau acum merișoare de primăvară, au repetat:

- Atat de dulce!

Borina Zvonkaya și-a deschis de bunăvoie luminița ei largă pentru copii, care, chiar și acum, în aprilie, este acoperită cu iarbă de lingonberry verde închis. Printre această verdeață a anului precedent, pe alocuri, erau vizibile noi flori albe de ghiocei și flori violete, mici și frecvente și parfumate de scoarță de lup.

„Miroase bine, încearcă, culeg o floare din scoarță de lup”, a spus Mitrasha.

Nastya a încercat să rupă creanga tulpinii și nu a putut.

- Și de ce se cheamă acest puf al lupului? ea a intrebat.

„Tatăl a spus”, a răspuns fratele, „lupii țes coșuri din el”.

Și a râs.

— Mai sunt lupi pe aici?

- Ei bine, cum! Tata a spus că aici este un lup groaznic, Proprietarul Gri.

- Amintesc. Cel care ne-a sacrificat turma înainte de război.

- Tata a spus: acum locuiește pe râul uscat, în grohotiș.

- Nu ne va atinge?

— Lasă-l să încerce, răspunse vânătorul cu viziera dublă.

În timp ce copiii vorbeau așa și dimineața se apropia din ce în ce mai mult de zori, Borina Zvonkaya era plină de cântece de păsări, urlete, gemete și plâns de animale. Nu toți erau aici, pe borin, dar din mlaștină, umed, surzi, toate sunetele s-au adunat aici. Borina cu o pădure, de pin și sonoră în uscat, a răspuns la toate.

Dar bietele păsări și animale mici, cât au suferit toți, încercând să pronunțe ceva comun tuturor, un cuvânt frumos! Și chiar și copiii, la fel de simpli precum Nastya și Mitrasha, și-au înțeles efortul. Toți voiau să spună un singur cuvânt frumos.

Puteți vedea cum pasărea cântă pe o ramură și fiecare pană tremură de efortul ei. Dar, totuși, ei nu pot spune cuvinte ca noi și trebuie să cânte, să strige, să tape.

- Tek-tek, - o pasăre uriașă Cocoș de munte bate într-o pădure întunecată, abia se aude.

- Swag-shvark! - Wild Drake a zburat peste râu în aer.

- Ciarlatan! - rață sălbatică Mallard pe lac.

- Gu-gu-gu, - pasărea roșie Bullfinch pe mesteacăn.

Snipe, o pasăre mică cenușie, cu un nas lung ca un ac de păr turtit, se rostogolește în aer ca un miel sălbatic. Pare „în viață, în viață!” strigă Curlew nisipul. Cocoșul negru mormăie undeva și chufykaet. Potârnichea Albă râde ca o vrăjitoare.

Noi, vânătorii, auzim de multă vreme aceste sunete, încă din copilărie, și le cunoaștem, și le distingem, și ne bucurăm și înțelegem bine la ce cuvânt lucrează toți și nu pot spune. De aceea, când vom veni în pădure în zori și vom auzi, le vom spune acest cuvânt, ca oameni, acest cuvânt:

- Buna ziua!

Și parcă atunci s-ar bucura și ei, de parcă atunci și ei ar ridica cu toții cuvântul minunat care zburase din limba omenească.

Și ei vor cârlai ca răspuns, și zachufikat, și zasvarkat și zatetek, încercând cu toate aceste voci să ne răspundă:

- Salut salut salut!

Dar dintre toate aceste sunete, unul a scăpat, spre deosebire de orice altceva.

– Auzi? întrebă Mitrasha.

Cum să nu auzi! - a răspuns Nastya. „L-am auzit de multă vreme și e cam înfricoșător.

- Nu este nimic groaznic. Tatăl meu mi-a spus și mi-a arătat: așa țipă iepurele primăvara.

- De ce este asta?

- Tatăl a spus: strigă: "Bună, iepure!"

- Și ce urlă?

- Tatăl a spus: turul, taurul de apă, este cel care urlă.

- Și despre ce se plânge?

- Tatăl meu a spus: are și propria lui iubită și îi spune și ei același lucru în felul lui, ca toți ceilalți: „Bump”.

Și deodată a devenit proaspăt și vesel, de parcă s-ar fi spălat tot pământul deodată, și cerul s-a luminat și toți copacii miroseau a scoarță și muguri. Atunci a fost ca și cum un strigăt de triumf a izbucnit deasupra tuturor sunetelor, a zburat și a acoperit totul cu el însuși, ca și cum toți oamenii ar putea striga veseli într-o armonie armonioasă:

- Victorie, victorie!

- Ce este? - a întrebat încântată Nastya.

- Tata a spus: așa se întâlnesc macaralele cu soarele. Aceasta înseamnă că soarele va răsări în curând.

Dar soarele încă nu răsărise când dulci vânători de merișoare au coborât în ​​marea mlaștină. Sărbătorirea întâlnirii soarelui nu începuse încă deloc. Peste brazii și mesteacănii mici și nodurosi, o pătură de noapte atârna într-o ceață cenușie și îneca toate sunetele minunate ale Borinei Ringing. Aici s-a auzit doar un urlet dureros, dureros și fără bucurie.

Nastenka s-a micșorat peste tot din cauza frigului și, în umezeala mlaștină, mirosul ascuțit și uluitor de rozmarin sălbatic simți asupra ei. Găina de Aur pe picioare înalte se simțea mică și slabă înaintea acestei forțe inevitabile a morții.

„Ce este, Mitrasha”, a întrebat Nastenka, tremurând, „urlând atât de îngrozitor în depărtare?”

„Tatăl a spus,” a răspuns Mitrasha, „aceștia sunt lupi care urlă pe râul Secat și, probabil, acum este lupul cenușor care urlă. Tata a spus că toți lupii de pe râul uscat au fost uciși, dar era imposibil să-l ucizi pe Gray.

„De ce urlă el atât de îngrozitor acum?”

- Spuse tatăl: lupii urlă primăvara pentru că nu au ce mânca acum. Și Gray era încă singur, așa că urlă.

Umezeala mlaștină părea să se scurgă prin corp până la oase și să le răcească. Și așa nu am vrut să cobor și mai jos în mlaștina umedă și mlăștinoasă.

- Unde mergem? – a întrebat Nastya. Mitrasha a scos o busolă, a pornit spre nord și, arătând spre o potecă mai slabă care mergea spre nord, a spus:

Vom merge spre nord pe acest drum.

- Nu, - a răspuns Nastya, - vom merge pe această cale mare, unde merg toți oamenii. Tata ne-a spus, vă amintiți ce loc groaznic este - Elan orb, câți oameni și vite au murit în el. Nu, nu, Mitrașenka, să nu mergem acolo. Toată lumea merge în această direcție, ceea ce înseamnă că și merișoarele cresc acolo.

- Înțelegi multe! vânătorul i-a tăiat-o. - Vom merge spre nord, așa cum a spus tatăl meu, există o femeie palestiniană, unde nimeni nu a mai fost.

Nastya, observând că fratele ei începea să se enerveze, a zâmbit brusc și l-a mângâiat pe ceafă. Mitrasha s-a liniştit imediat, iar prietenii au mers pe poteca indicată de săgeată, acum nu unul lângă altul, ca înainte, ci unul după altul, la rând.

IV

Acum vreo două sute de ani, semănătorul de vânt a adus două semințe în mlaștina Fornicației: o sămânță de pin și o sămânță de molid. Ambele semințe au căzut într-o gaură lângă o piatră mare plată ... De atunci, de aproximativ două sute de ani, acești molid și pin au crescut împreună. Rădăcinile lor s-au împletit încă din copilărie, trunchiurile lor întinse aproape de lumină, încercând să se depășească. Copacii de diferite specii s-au luptat îngrozitor între ei cu rădăcini pentru hrană, cu ramuri pentru aer și lumină. Ridicându-se mai sus, îngroșându-și trunchiurile, au săpat ramuri uscate în trunchiuri vii și pe alocuri s-au străpuns unul pe celălalt. Un vânt rău, care a aranjat o viață atât de nefericită pentru copaci, zbura uneori aici să-i scuture. Și apoi copacii gemeau și urlau la toată mlaștina Fornicației, ca niște ființe vii. Înainte de asta, părea ca geamătul și urletul ființelor vii că vulpea, încovoiată pe un tuf de mușchi într-o minge, și-a ridicat botul ascuțit. Acest geamăt și urlet de pin și mâncat era atât de aproape de ființe vii, încât un câine sălbatic din mlaștina Fornicației, auzind, a urlat de dor după o persoană, iar un lup a urlat de o răutate inevitabil față de el.

Copiii au venit aici la Piatra Mincinoasă chiar în momentul în care primele raze ale soarelui, zburând peste brazi și mesteacăni de mlaștină joase și noduroase, au luminat Borinul Soneriat, iar trunchiurile puternice ale pădurii de pini au devenit ca luminate. lumânări ale marelui templu al naturii. De acolo, aici, până la această piatră plată, unde copiii s-au așezat să se odihnească, venea slab cântecul păsărilor, dedicat răsăritului marelui soare.

Iar razele strălucitoare care zburau deasupra capetelor copiilor încă nu s-au încălzit. Pământul mlăștinos era totul într-un răcoare, bălți mici erau acoperite cu gheață albă.

Era destul de liniștit în natură, iar copiii, cărora le era frig, erau atât de liniștiți, încât cocoșul negru Kosach nu le-a dat atenție. S-a așezat chiar în vârf, unde ramurile de pin și ramurile de molid formau ca o punte între doi copaci. După ce s-a așezat pe acest pod, care era destul de lat pentru el, mai aproape de molid, Kosach părea că începe să înflorească în razele soarelui răsărit. Pe capul lui, o scoici s-a luminat ca o floare de foc. Pieptul lui, albastru în adâncul negru, a început să se reverse din albastru în verde. Și coada lui irizată, întinsă ca liră, a devenit deosebit de frumoasă.

Văzând soarele deasupra mizerabililor brazi de mlaștină, a sărit deodată pe puntea lui înaltă, și-a arătat lenjeria albă, cea mai pură de sub coadă, sub aripi și a strigat:

- Chuf, shi!

La cocoși, „chuf” însemna cel mai probabil soarele, iar „shi” probabil avea „bună ziua”.

Ca răspuns la acest prim ciripit al lui Kosach-tokovik, același ciripit cu aripi care batea s-a auzit departe de mlaștină și, în curând, zeci de păsări mari au început să zboare și să aterizeze lângă Piatra Minciună din toate părțile, ca două picături de apă asemănătoare. lui Kosach.

Cu răsuflarea tăiată, copiii s-au așezat pe piatra rece, așteptând ca razele soarelui să vină la ei și să-i încălzească măcar puțin. Și acum prima rază, alunecând peste vârfurile celor mai apropiați brazi de Crăciun, foarte mici, s-a jucat în sfârșit pe obrajii copiilor. Apoi Kosach de sus, salutând soarele, a încetat să sară în sus și în jos. S-a ghemuit jos pe podul din vârful copacului, și-a întins gâtul lung de-a lungul crengului și a început un cântec lung, asemănător unui pârâu. Ca răspuns la el, undeva în apropiere, zeci de aceleași păsări așezate pe pământ, fiecare cocoș și-a întins gâtul, a început să cânte același cântec. Și apoi, ca și cum deja un pârâu destul de mare, mormăind, a trecut peste pietricele invizibile.

De câte ori noi, vânătorii, după ce am așteptat dimineața întunecată, în zorii rece, am ascultat cu înfrigurare această cântare, încercând în felul nostru să înțelegem despre ce cântă cocoșii. Și când le-am repetat mormăirile în felul nostru, am primit:

pene reci,

Ur-gur-gu,

Pene reci

Obor-woo, mă voi întrerupe.

Așa că cocoșul negru mormăi la unison, intenționând să lupte în același timp. Și în timp ce mormăiau așa, un mic eveniment s-a întâmplat în adâncul coroanei dense de molid. Acolo o cioară stătea pe un cuib și se ascundea acolo tot timpul de Kosach, care înota aproape aproape de cuib însuși. Corbii ar dori foarte mult să o alunge pe Kosach, dar îi era frică să părăsească cuibul și să răcească ouăle în înghețul dimineții. Cioara mascul care păzea cuibul în acel moment își făcea zborul și, întâmpinând probabil ceva suspect, a zăbovit. Cioara, asteptand masculul, zacea in cuib, era mai linistita decat apa, mai jos decat iarba. Și deodată, văzând masculul zburând înapoi, ea și-a strigat pe a ei:

Asta a însemnat pentru ea:

- Salvare!

- Kra! - masculul a raspuns in directia curentului in sensul ca inca nu se stie cine va taia penele rasucite pentru cine.

Masculul, dându-și imediat seama ce se întâmplă, a coborât și s-a așezat pe același pod, lângă brad, chiar în cuibul unde lekke Kosach, doar mai aproape de pin, și a început să aștepte.

Kosach în acest moment, fără să acorde nicio atenție cioarului mascul, și-a strigat pe al său, cunoscut de toți vânătorii:

„Prăjitură Kar-kor!”

Și acesta a fost semnalul pentru o luptă generală a tuturor cocoșilor actuali. Ei bine, penele reci au zburat în toate direcțiile! Și apoi, parcă la același semnal, cioara mascul, cu pași mici de-a lungul podului, a început imperceptibil să se apropie de Kosach.

Nemișcați ca statuile, vânătorii de merișoare dulci stăteau pe o piatră. Soarele, atât de fierbinte și senin, a ieșit împotriva lor peste brazii de mlaștină. Dar în acel moment era un nor pe cer. Părea ca o săgeată albastră rece și traversa soarele răsărit în jumătate. În același timp, brusc vântul smuci, copacul s-a apăsat de pin, iar pinul a gemut. Vântul a mai suflat o dată, apoi pinul a apăsat, iar molidul a răcnit.

În acest moment, odihnindu-se pe o piatră și încălzite de razele soarelui, Nastya și Mitrasha s-au ridicat pentru a-și continua călătoria. Dar lângă piatra însăși, o potecă de mlaștină destul de largă se bifurca: una, bună, densă, mergea la dreapta, cealaltă, slabă, mergea drept.

După ce a verificat direcția căilor de pe busolă, Mitrasha, arătând calea slabă, a spus:

„Trebuie să mergem spre nord de-a lungul acesteia.

- Nu este un traseu! - a răspuns Nastya.

- Uite alta! Mitrasha s-a supărat. - Oamenii mergeau, deci poteca. Trebuie să mergem spre nord. Hai să mergem și să nu mai vorbim.

Nastya a fost ofensată să asculte de Mitrasha mai tânără.

- Kra! – strigă în acest moment cioara din cuib.

Și bărbatul ei cu pași mici a alergat mai aproape de Kosach pentru o jumătate de pod.

A doua săgeată albastră ascuțită a traversat soarele și un nor gri a început să se apropie de sus.

Găina de Aur și-a adunat puterile și a încercat să-și convingă prietena.

„Uite,” a spus ea, „cât de deasă este calea mea, toți oamenii merg pe aici. Suntem mai deștepți decât toată lumea?

„Lăsați toți oamenii să plece”, a răspuns hotărât Muzhik-ul din geantă. - Trebuie să urmăm săgeata, așa cum ne-a învățat tatăl nostru, spre nord, spre palestinian.

„Tata ne-a spus basme, a glumit cu noi”, a spus Nastya. - Și, probabil, nu există nici un palestinian în nord. Ar fi foarte stupid pentru noi să urmăm săgeata: doar nu pe palestinian, ci pe foarte Orbul Elan.

- Bine, - Mitrasha se întoarse brusc. - Nu mă mai cert cu tine: tu mergi pe calea ta, unde merg toate femeile după merișoare, dar eu voi merge singură, pe calea mea, spre nord.

Și chiar a mers acolo fără să se gândească la coșul cu merișoare sau la mâncare.

Nastya ar fi trebuit să-i amintească asta, dar ea însăși era atât de supărată încât, roșie ca roșie, a scuipat după el și a plecat după merișoare pe calea comună.

- Kra! ţipă cioara.

Iar masculul a alergat repede peste pod, restul drumului spre Kosach și l-a bătut cu toată puterea. Ca un Kosach opărit s-a repezit la cocoșul zburător, dar masculul furios l-a prins din urmă, l-a tras afară, a lăsat să zboare prin aer o grămadă de pene albe și curcubee și a condus și a plecat departe.

Apoi norul gri s-a deplasat strâns și a acoperit întregul soare cu toate razele sale dătătoare de viață. Vântul rău a suflat foarte puternic. Copaci țesuți cu rădăcini, străpungându-se cu ramuri, mârâiau, urlau, gemeau în toată mlaștina Curviei.