ANDREY VOSNEENSKY. Čovjek-orkestar Nekada je sanjao da postane dirigent, zviždajući za uspomenu Prvi koncert P. I. Čajkovskog, i sam je bio čovjek-orkestar. Kovač riječi, umjetnik, ličnost renesanse, anticipirao je pisce video-isječcima svojih usmenih skica

„Evo, Andrej Voznesenski, koji nam do sada nije bio poznat, poslao je svoje pesme...” Deo arhive, koji verovatno obuhvata većinu publikacija u periodici koje se odnose na oštru polemiku o poeziji Andreja Voznesenskog i njegovom

Nezaboravno dijete. Andrej Voznesenski i Arina Voznesenskaja Intervju-kratka priča.

Duso moja, senka,

priznajem ti.

Molim te, ne gasi mi maskaru pre vremena!

Ušao u svijet

i nisu se našli

mi smo samo objektivne senke duše.

Decembar 1997. Andrej Voznesenski

© Voznesenskij A.A., naslednici, 2018

© ITAR-TASS/Interpress, 2018

© Centerpolygraph, 2018

© Art design, Centerpolygraph, 2018

Virtuelna tastatura

Prema njegovoj Bilješci, prilagodili smo svoje živote

Rihter je sahranjen u svojoj nebeskoj kući na 16. spratu u Bronnaji. Ležao je glavom uz dva klavira sa Šubertovim notama, a oni su, kao živi, ​​nosili srebrne lančiće i škapule. Njegovo mršavo, podmlađeno lice poprimilo je sjaj gipsa, a dugine pruge su gorjele u sivoj kravati u stilu ranog Kandinskog. Bilo je tamnih ruku sa zlatnom nijansom. Dok je svirao, zabacivao je glavu, kao rasni pas, zatvarao oči, kao da udiše zvukove. Sada je zatvorio kapke ne igrajući se. A sa zida je gledao mladi crvenokosi portret.

Sećam ga se na Pasternakovim gozbama. Mramorna statua već je zablistala kroz atletsku omladinu. Ali ne starinski, već Rodin. Bio je mlađi od ostalih velikih gozbi - i vlasnika, i Neuhausa, i Asmusa, ali već tada je bilo jasno da je genije. Njegova genijalnost djelovala je prirodno, poput veličine čizama ili odijela. U blizini je uvijek bila Nina Lvovna, graciozna i slikovita, poput crne čipke.

Kada mi je Pasternak ponudio da ispratim Anu Andrejevnu Ahmatovu, ja sam, pretvarajući se da oklevam, prepustio tu čast Slavi. Sad će se tamo sastati.

Njegov pogrebni otac, u svetu violinista Vedernikov, rekao je precizno i ​​suptilno: „Bio je iznad nas“. Bilo je veče. Kroz otvorena balkonska vrata su se mogle vidjeti katedrale Kremlja i Nikitski bulevar. Lebdio je nad njima. „Gospode“, petorica pevača otpevali su kanonske reči sahrane, „Slavu Tebi šaljemo…“ Po prvi put su ove reči zvučale doslovno.

Njegova Bilješka je bila posrednik između nas i drugih svjetova, kontakt sa Bogom. Igrao je samo nadahnuto, pa ponekad i neujednačeno.

Za mene je on, uvek usamljeni genije, postao simbol ruske inteligencije. Živjela je na Rihterovoj skali. A kada je sahranjen njen pesnik Boris Pasternak, svirao je Rihter.

Bilo mu je prirodno da igra u Puškinovom muzeju za Velaskeza i Ticijana, baš kao i za naše savremenike. I sasvim je prirodno da je izložba zabranjenog Falka, njegovog učitelja slikanja, bila u Rihterovom stanu, u njegovoj kući.

Na njegov 80. rođendan u Puškinovom muzeju, tokom skeča, napisao sam tekst na melodiju „Srećan ti rođendan!“. A u ovom tekstu osmica je ležala na boku i postala znak beskonačnosti.

Na posljednjim koncertima, na reveru njegovog genijalnog fraka bila je minijaturna značka Trijumfa. Kada sam dizajnirao ovaj amblem, prije svega sam imao na umu Rihtera.

Kod kovčega tužnim nizom koračaju njegovi rođaci, prijatelji, niz odlazećih ruskih intelektualaca, koji kasnije postaju potpisi ispod osmrtnice, a iznad njega se vide nevidljivi likovi onih kojima će se sada pridružiti.

Konačno će se sresti, kako je sanjao, sa svojim majstorom Heinrichom Gustavovichom Neuhausom.

Možda nije slučajno što su u njegovom stanu dva klavira stajala jedan pored drugog. Lete u beskonačnost paralelno sa zemljom, poput figura na Šagalovim platnima.

Jednom sam mu pisao poeziju. Sada zvuče drugačije.

Breza ubodena u srce,
bila je slijepa od suza -
kao bijela tastatura,
stavi na zadnjicu.
Njena tuga je izgledala kao tajna.
Niko je nije razumeo.
Za nju kao horizontalni anđeo
u ponoć je doleteo Richter.
Koja će nam nota doći sa njegovih novih, drugačijih, virtuelnih tastatura?
Ne daj Bože da nas odmah ne zaboravi...

Desilo se da sam u redakciji izdavačke kuće saznao za Richterovu smrt. Diktirao sam posljednje stranice ove knjige na kompjuteru.

Zazvonio je telefon i javio mi tužnu vijest. Otišao sam u susjednu sobu. Tu su se okupili skoro svi zaposleni u izdavačkoj kući. Bila je čajanka. Rekao sam da je Richter umro. Bez zveckanja čašama, prisjetili su se.

Bilo je neke vrste propuha. Kao da su se otvorila noćna vrata.

Tada sam, već stojeći kod kovčega, jasno osjetio prisustvo drugih figura između živih, kao da su sišli do nas iz drugih dimenzija duž njegovog mosta. Kroz prisustvo vječnosti u sadašnjem životu. Dakle, živo prisustvo Pasternaka u njemu mnogo je stvarnije od mnogih koji se čine živima.

Sećanje živi u nama ne hronološki. Izvan nas - čak i više. U ovoj knjizi pokušavam da zabilježim tok sjećanja dok se nagomilavaju u umu, ispresijecana događajima današnjice i budućnosti.

Za par godina, naš vek će predati dušu Bogu. Duša će otići u raj.

A Gospod će upitati: „Šta si uradio, Rusi XX vek? Pobili milione svojih, pokrali, uništili državu i hramove?

„Da“, uzdiše prateći anđeo i dodaje: „Ali u isto vreme, ovi nesretni bespomoćni ljudi, ruski intelektualci, stvorili su svetinje 20. veka, kao što su prethodni vekovi stvarali svoja. A kako su stvorili Moskovsko umjetničko pozorište, Muzej likovnih umjetnosti, slike Vrubela i Kandinskog, ritual čitanja poezije koji je postao nacionalna kultura Rusije? .. "

I niz figura će se protezati, obasjane dvostrukom svetlošću.

Neke sam znao. Njihove senke u ovoj knjizi.

“A bebi je bilo hladno u jazbini…”

"Ti Pasternak na telefon!"

Otupeli roditelji su zurili u mene. Kao učenik šestog razreda, a da nikome nisam rekao, poslao sam mu pesme i pismo. Bio je to prvi odlučujući čin koji je odredio moj život. I tako se on odazvao i pozvao me kod sebe na dva sata, u nedelju.

Bio je decembar. U sivu kuću u Lavrušinskom stigao sam, naravno, za sat vremena. Nakon što je čekao, popeo se liftom do mračne platforme osmog sprata. Ostala je još minuta do dva. Iza vrata su, očigledno, čuli lupanje lifta. Vrata su se otvorila.

Stajao je na vratima.

Sve je lebdjelo preda mnom. Pogledao me začuđeni, izduženi, tamnocrveni plamen lica. Neka vrsta natečenog stearinskog pletenog džempera pristajala je njegovoj snažnoj figuri. Vjetar je pomicao šiške. Nije slučajno što je kasnije za svoj autoportret izabrao upaljenu svijeću. Stajao je na promaji vrata.

Suva, jaka pijanista kist.

Zapanjila me je strogost, osiromašeno prostranstvo njegove negrijane kancelarije. Kvadratna fotografija Majakovskog i bodež na zidu. Mullerov englesko-ruski rječnik - tada je bio vezan za prijevode. Na stolu je bila moja đačka sveska, vjerovatno pripremljena za razgovor. Talas užasa i obožavanja prošao je kroz mene. Ali prekasno je za trčanje.

Govorio je iz sredine.

Njegove jagodice su drhtale poput trouglastih kostura krila čvrsto stisnutih pred zaklopkom. Idolizirao sam ga. Imao je vuču i snagu i nebesku nesposobnost. Kada je progovorio, trzao se, podigao bradu, kao da želi da se izvuče iz kragne i iz tela.

Ubrzo je s njim postalo vrlo lako. Zaškiljim na njega.

Njegov kratki nos, počevši od udubljenja nosnog mosta, odmah je ušao u grbu, a zatim nastavio pravo, nalikujući na tamnocrveni kundak u malom. Usne sfinge. Kratka siva frizura. Ali glavna stvar je lebdeći val pušenja magnetizma. "Onaj koji je sebe uporedio sa konjskim okom..."

Dva sata kasnije, odlazio sam od njega, noseći pregršt njegovih rukopisa - za čitanje, i ono najdragocjenije - kucani prvi dio njegovog novog proznog romana pod nazivom Doktor Živago, koji je upravo završen, i smaragdnu svesku novih pjesme iz ovog romana, uvezane u grimiznu svilenu čipku. Ne mogavši ​​to izdržati, otvarajući ga u hodu, progutao sam bez daha redove:

A bebi je bilo hladno u jazbini...
Sva drveća svijeta, svi snovi djece,

U pjesmama se osjećao školski dječak iz predrevolucionarne Moskve, djetinjstvo je bilo fascinirano - najozbiljnija od Pasternakovih misterija.

Svo uzbuđenje ugrijanih svijeća, svih lanaca...

Pjesme su kasnije sačuvale kristalno stanje njegove duše. Našao sam ga u jesen. Jesen je jasna za vidovitost. I zemlja djetinjstva se približila.

... Sve jabuke, sve zlatne kuglice ...

Od tog dana moj život je bio odlučen, dobio je magični smisao i svrhu: njegove nove pesme, telefonski razgovori, nedeljni razgovori sa njim od dva do četiri, šetnje - godine sreće i detinje ljubavi.

* * *

Zašto mi je odgovorio?

On je tih godina bio usamljen, odbačen, iscrpljen od progona, želio je iskrenost, čistoću odnosa, želio je da izađe iz kruga – a ipak ne samo to. Možda ovaj čudan odnos sa tinejdžerom, školarcem, ovo skoro prijateljstvo objašnjava nešto u njemu? Ovo čak nije ni prijateljstvo lava sa psom, tačnije, lava sa štenetom.

Možda je volio sebe u meni, koji sam kao školarac trčao Skrjabinu?

Vuklo ga je djetinjstvo. U njemu nije prestao zov djetinjstva.

Nije volio da ga zovu, zvao je sam, ponekad nekoliko puta sedmično. Zatim su uslijedile bolne pauze. Nikada nisam preporučila moja zatečena porodica imenom i patronimom, uvijek prezimenom.

Govorio je uznemireno, nepromišljeno. Onda je u punom galopu iznenada prekinuo razgovor. Nikada se nije žalio, bez obzira na to koji su ga oblaci zamaglili.

“Umjetnik je,” rekao je, “po prirodi optimističan. Suština kreativnosti je optimistična. Čak i kada pišete tragične stvari, morate pisati snažno, a malodušnost i aljkavost ne izazivaju djela sile. Govor je tekao u neprekidnom zagušljivom monologu. Imao je više muzike nego gramatike. Govor se nije dijelio na fraze, fraze na riječi - sve je teklo u nesvjesnom toku svijesti, misao je mrmljala, vraćala se, opčinjena. Isti tok je bila i njegova poezija.

* * *

Kada se za stalno preselio u Peredelkino, telefonski pozivi su postali rjeđi. U zemlji nije bilo telefona. Otišao je da pozove kancelariju. Noćna četvrt odjekivala je odjekom njegovog glasa sa prozora, obraćao se zvijezdama. Živeo sam od poziva do poziva. Često me je zvao kada je čitao svoju novu na dači.

Njegova dača je podsjećala na drvenu sliku škotskih kula. Poput starog šahovskog kruga, stajao je u nizu drugih dača na rubu ogromnog četvrtastog Peredelkinskog polja, obrubljenog oranjem. S druge strane polja, iza groblja, poput figura druge boje, blistala je crkva i zvonik iz 16. vijeka, kao rezbareni kralj i kraljica, igračkom oslikani, patuljasti srodnici Svetog Vasilija Blaženog .

Red dača se zgrčio pod smrtonosnim prizorom grobljanskih kupola. Sada je nekoliko vlasnika tog vremena sačuvano.

Čitanja su se održavala u njegovoj kancelariji sa polukružnim lanternama na drugom spratu.

Išli smo. Donijeli su stolice odozdo. Obično je bilo dvadesetak gostiju. Čekali su pokojne Livanove.

Sa čvrstih prozora vidi se septembarski kvart. Šume gore. Auto trči do groblja. Paučina izvlači prozor. S druge strane polja, iza groblja, šaren kao pijetao, postrance gleda kroz crkvu - ko bi kljucao? Vazduh se trese nad poljem. I ista uzbuđena drhtavica u vazduhu kancelarije. U njemu treperi nerv iščekivanja.

Da prođe pauzu, D.N. Žuravljov, veliki čitalac Čehova i kamerton staroarbatske elite, pokazuje kako su sedeli na sekularnim prijemima - savijajući leđa i samo lopaticama opipavajući naslon stolice. On je taj koji mi daje primedbu na taktičan način! Osećam se kao da crvenim. Ali od stida i tvrdoglavosti se još više saginjem i naginjem.

Konačno su kasnili. Stidljiva je, nervozno graciozna, pravdajući se činjenicom da je bilo teško doći do cveća. Ogroman je, raširi ruke i koluta očima u bufonskom užasu: premijer, drmač scene Moskovskog umjetničkog pozorišta, homerski izvođač Nozdrjova i Potemkina, neka vrsta majstora košulja.

Utihnuli smo. Pasternak je seo za sto. Nosio je lagani, srebrni sako u francuskom stilu, onakvu koja je kasnije postala moderna među zapadnim ljevičarskim intelektualcima. Na kraju je pročitao poeziju. U to vrijeme čitao je Bijelu noć, Slavuja, Priču, jednom riječju, cijelu svesku tog perioda. Dok je čitao, zavirio je u nešto iznad vaših glava, vidljivo samo njemu. Lice je bilo ispruženo, mršavo. A sjaj bijele noći imao je jaknu na sebi.

Proza? Poezija? Kao u beloj noći sve je pomešano. Nazvao ju je svojom glavnom knjigom. Govorio je dijaloge, naivno pokušavajući da govori različitim glasovima. Njegov narodni sluh je bio magičan! Kao petao, Neuhaus je skočio, vikao, namignuo publici: „Neka on, tvoj Jurij, piše još poezije!“ Skupljao je goste dok je završavao dio posla. Tako da sam sve što je godinama pisao, svesku po svesku, čitav poetski roman, slušao iz njegovog glasa.

Čitanja su obično trajala oko dva sata. Ponekad, kada je trebalo nešto da objasni publici, okrenuo se prema meni, kao da mi objašnjava: „Andrjuša, ovde u Bajci sam hteo da izbacim amblem osećanja kao na medalji: ratnik-spasitelj i djeva na njegovom sedlu.” Ovo je bila naša igra. Znao sam ove stihove napamet, u njima je doveo do vrha svoj metod imenovanja radnje, predmeta, stanja. Kopita su zveckala u stihovima:

Zatvoreni kapci.
Visina. Oblaci.
Voda. Brody. Rivers.
Godine i vekovi.

Poštedeo je sujetu publike. Zatim je u krugu pitao kome se koja pjesma više sviđa. Većina je odgovorila: "Sve". Bio je iznerviran zbog izbegavanja odgovora. Zatim su izdvojili "Bijelu noć". Livanov zvani "Hamlet". Neodigrani Hamlet bio je njegova tragedija;

Zujanje je tiho. Otišao sam na binu
Naslonjen na dovratak...

Livanov je ispuhao nos. Njegove natečene podočnjake postale su još izraženije. Ali minut kasnije on se već smijao, jer su svi bili pozvani na gozbu.

Sišli smo dole. Bili smo okruženi plavim vatrometom isparenih modela njegovog oca, možda jedinog ruskog slikara impresionista.

Oh, ta Peredelkino jela! Nije bilo dovoljno stolica. Povučene stolice. Gozbu je vodio Pasternak u zanosu gruzijskog rituala. Vlasnik je bio gostoljubiv. Doveo je odlazećeg gosta u sramotu, svima je dao kaput.

Ko su oni, gosti pesnika?

Sićušni, tihi Hajnrih Gustavovič Nojhaus, Garik, sa neošišanom granitnom kosom, žmiri od suvog sjaja uma. Rasejani Rihter, Slava, najmlađi za stolom, lagano je zatvorio kapke, kušajući boje i zvukove. “Imam pitanje za Slavu! Slava! Reci mi, postoji li umjetnost? Pasternak je jecajući jecao.

„Poznavao sam Džima Kačalovskog. Ne vjerujete? gromoglasni Livanov proključa i sipa se. - Daj mi šapu, Jim... Bio je to crni zli đavo. Belzebube! Svi su drhtali. Ušao je i legao ispod trpezarijskog stola. Niko od gostiju se nije usudio da pomakne noge. Nije kao dodirivanje baršunastog krzna. Odmah bih se uhvatio za ruku. Kakav kunštuk! A on je rekao: „Daj mi šapu...“ Pijmo za poeziju, Borise!

U blizini, krupnooki Žuravljev u smeđom paru, poput kokošara, zeznuo je oči, posramljeno i dirljivo. pomisli Asmus. Vsevolod Ivanov je ušao sa širokim nogama, poput medveda, vičući: "Rodio sam ti sina, Borise!"

Dječak Koma je također sjedio ovdje i recitovao pjesme: "Lale, lale, lale za koga?!"

Sećam se drevne Ane Ahmatove, najuspešnije u svojoj poeziji i godinama. Bila je šutljiva, u širokom ogrtaču poput tunike. Pasternak me je posadio pored nje. Tako da sam je do kraja života pamtio u poluprofilu. Ali čak ni ona za mene skoro da nije postojala pored Pasternaka.

Dolazak Hikmeta se srušio. Domaćin je nazdravio njemu u čast, u čast revolucionarnog sjaja iza njegovih ramena. Nazim se, odgovarajući, požalio da niko okolo ne razume ništa na turskom, i da je on ne samo sjaj, već i pesnik i da sada čita poeziju. Čitao sam energično. Imao je anginu pektoris i teško je disao. Tada mu je gostoljubivi domaćin nazdravio. Zdravica je opet bila o sjaju. Kada je Hikmet otišao, da se ne prehladi na ulici, zamotao je grudi ispod košulje novinama - našim i stranim - bilo ih je dosta u dači. Otišao sam da ga ispratim. Događaji su šuštali na pesnikovim grudima, šuštali su zemaljski dani.

Ušao je gotički Fedin, njihove dače su bile jedna pored druge. Bračni par William-Vilmont popeo se na pozu Rokotovljevih portreta.

Supruga Borisa Leonidoviča, Zinaida Nikolajevna, sa uvređenim povijenim usnama, u baršunastoj crnoj haljini, sa crnom kratkom frizurom, koja je ličila na secesijsku damu, bila je zabrinuta da njen sin Stasik Neuhaus igra u Parizu takmičenje ujutru, a njegovi refleksi uveče.

Ruben Simonov čitao je Puškina i Pasternaka s pohotnom klonulom i autoritativnošću. Vertinski je bljesnuo. Pod Homerovim jecajem veličanstveni Irakli Andronikov je portretirao Marshaka.

Kakav praznik za oči! Kakva gozba duha! Renesansna četkica, tačnije, četka Borovikovskog i Brjulova, u ovim jelima je poprimila meso.

Sada sa iznenađenjem gledate u loše ukrašene njegove dače, u čizme lanca koje je nosio, u kabanicu i kabanicu, poput onih današnjih siromašnih vrijednih radnika, u niske stropove - ali tada su se činile palate.

Velikodušno je dao mom pogledu sjaj svojih drugova. Imali smo neku vrstu tihe zavere sa njim. Ponekad sam, kroz opijeni monolog zdravice, iznenada uhvatio njegov smiješni smeđi zavjerenički pogled upućen meni, govoreći mi nešto razumljivo samo nama obojici. Činilo se da je on jedini moj vršnjak za stolom. Ovo zajedničko tajno doba nas je ujedinilo. Često je oduševljenje na njegovom licu zamijenjeno izrazom djetinje ozlojeđenosti, pa čak i tvrdoglavosti.

Tada su psi Belka i Strelka, utisnuti u satelit, poletjeli nebom. Šteta za njima urlalo je u mojim redovima:

Eh, Rusija!
Ahh, opseg...
Miriše na psa
na nebu.
Prošli Mars
Dneprogesov,
jarboli, antene,
fabričke cevi
strašni simbol napretka
leš psa juri okolo...

Opis Prvog festivala mladih bio je posebno uspješan u olimpijskoj dvorani:

Jedna od pjesama završila se ovako:

Juriš u vjerovanje
radni sto u blizini Moskve,
a ja sam šegrt
u njegovoj radionici.

Ali ja to nisam čitao s njim.

To su bila moja prva čitanja u javnosti.

Ponekad sam bila ljubomorna na njega zbog njih. Naravno, mnogo su mi draži bili zajednički razgovori, bez gostiju, tačnije monolozi upućeni ne meni, već mimo mene - u večnost, u smisao života.

Ponekad se u meni probudio kompleks ogorčenosti. Pobunio sam se protiv idola. Jednom me nazvao i rekao da mu se sviđa tip na mojoj pisaćoj mašini i zamolio me da preštampam ciklus njegovih pjesama. Naravno! Ali za dečiju sujetu to je delovalo uvredljivo - kako, on me smatra daktilografkinjom! Glupo sam odbio, pozivajući se na sutrašnji ispit, što je bila istina, ali ne i razlog.

* * *

Pasternak je tinejdžer.

Postoje umjetnici obilježeni stalnim znakovima starosti. Dakle, kod Bunjina, a na sasvim drugačiji način kod Nabokova, postoji jasnoća rane jeseni, kao da im je uvijek četrdeset godina. Pasternak je vječiti tinejdžer, a ne glasina - "Stvoren sam od Boga da mučim sebe, rođake i one koje muči grijeh." Samo je jednom u poeziji u govoru autora naznačio svoje godine: „Imam četrnaest godina“. Jednom i zauvijek.

Kako je zaslepljujuće stidljiv bio među strancima, u gomili, kako je, napeto ispupčen, savio vrat!..

Jednom me je poveo sa sobom u Vahtangov teatar na premijeru Romea i Julije u njegovom prevodu. Ja sam sjedio pored njega, s njegove desne strane. Moje lijevo rame, obraz, uho, kao ukočeno od komšiluka, kao od anestezije. Pogledao sam u binu, ali sam ga ipak vidio - svijetleći profil, šiške. Ponekad je promrmljao tekst iza glumca. Produkcija je bila šaljiva, ali L.V. je bila Julija. Tselikovskaya, Romeo - Yu.P. Lyubimov, Vakhtangovov junak-ljubovnik, koji u to vrijeme još nije razmišljao o budućnosti pozorišta Taganka. Scena je bila obasjana osećanjem, njihova romansa, o kojoj je pričala cela Moskva, završila je venčanjem.

Odjednom se Romeov mač lomi, i - o, čudo! - njegov kraj, opisujući fantastičnu parabolu, pada na ručku naše zajedničke stolice s Pasternakom. Sagnem se, podignem ga. Moj idol se smeje. Ali sada se čuju aplauzi, a mimo svih kalambura, sala skandira: „Autor! Autor! Postiđenog pjesnika izvlače na scenu.

Gozbe su bile predah. Radio je u galerijama. Vremena su bila užasna. Hvala Bogu da su dali prevod. Dva mjeseca godišnje radio je prevode, "majstorsku desetku", da bi kasnije mogao raditi za sebe. Dnevno je prevodio 150 redova, rekavši da je inače neproduktivno. Koril Cvetaeva, koja, ako je prevodila, samo 20 redova dnevno.

Takođe sam se sastao sa njim S. Čikovanijem, P. Čaginom, S. Makašinom, I. Nonešvilijem.

Majstor jezika, u svom govoru nije koristio opscenosti i svakodnevne opscenosti. S druge strane, oduševljeno je slušao tuđu jezičku sočnost. “Ne bih prezirao čak ni riječ koja se ne može ispisati.”

O svemu je govorio jasno i jasno. “Andrjuša, ovi doktori su mi pronašli polipe u anusu.”

Samo jednom sam od njega čuo indirektnu oznaku tog pojma. Jednom su me sitni puritanci napali jer sam objavljen u pogrešnom organu, gdje bi htjeli. Tada je Pasternak ispričao parabolu o Fetu za stolom. U sličnoj situaciji, Fet kao da je odgovorio: „Kada bi Šmit (izgleda da je to bilo ime najnižeg peterburškog obućara tog vremena) izdao prljavi list, koji bi se zvao reč od tri slova, ja bih ipak biti tamo odštampan. Pjesme čiste.

pozdrav tebi od severnih sestara..."

Ali ona je mirna i neispavana,

bez odgovora, raste iznad mene.

^ U SEĆANJE NA VLADIMIRA VISOCKOG

Ne zovi ga bardom.

Po prirodi je bio pjesnik.

Izgubljeni mali brat

popularni Volodya.

Ostale su ulice Visotskog,

ostavio pleme u "levi-noju",

od Crnog do Ohotska

zemlja je ostala neopevana.

Oko vas za svježi travnjak

stalno živa gomila raste.

Tako si želeo da ne budeš glumac -

da se zove pesnik.

Desno od ulaza u Vagankovo

grob je iskopan prazan.

Pokriven Hamlet Tagansky

zemlja Jesenjinova lopata.

Kiša gasi voštane svijeće...

Sve što je ostalo od Vysotskog

pakovanje trakom

odneseni kao živi zavoji.

Živeo si, svirao i pevao sa osmehom.

Ruska ljubav i rana.

Nećete stati u crni okvir.

Vaše ljudske granice su uske.

Sa kakvim mentalnim preopterećenjem

pjevao si Khlopusha i Shakespearea -

pričali ste o našem ruskom,

tako da je boljelo i raspucalo se!

Pisci će ostati pisari

u kvarljivim i premazanim papirima.

Pevači će ostati pevači

u dahu miliona ljudi...

Vjerovatno ćete uskoro zaboraviti

koji je živeo u kratkoj zemlji.

Istorija se neće probuditi

slomljeni krik šansonijera.

Donose ti sveće u ponoru.

I kiša ih gasi, kucajući,

kap po kap za svaku svijeću

za svaku kap - svijeća.

Gde nisam bio prisutan poslednjih dana,

kroz šumu života potlačen -

kao da si u ustima slutnje,

prelazeći u more događaja.

Sve što je oplakivano se katastrofalno obistini.

Noću će se vidjeti rastanak sa prijateljem.

Osjećaj ima suprotan efekat.

Ujutro ćeš stići - nema ga, prijatelju.

Jutro dolazi uz kukurikanje.

Oh, nemoj da letiš tim avionom!

To je kao da prvo napišeš rekvijem

a onda sve ide kao po satu.

Svi moji sporovi padaju na repove.

Razmišljanje je opasno.

Samo mislim da ćeš se poseći, -

Bože! - utrčao je sa posečenim prstom.

Dobro, samo da je to predviđanje.

Sama pomisao je poražavajuća.

Samo ne razmišljaj pre nego što poletiš!

Ne sumnjajte u svoju srodnu dušu!

Ne sumnjaj, ne sumnjaj

u poslednjem psu na svetu.

Osećaj kako je vraća iz konfuzije -

da ne vidim plavičaste nokte -

Šetao sam koritom neke reke,

vođeni tugom. Kada se probudio

vrijeme se smračilo. Čulo se lišće

"Mi smo misli!"

Para se dizala iz pritoka rijeke:

"Mi smo osećanja!"

Izgubio sam se, što je bila nesreća.

Steppe je počela. Hodanje je postalo teško.

Gopher koji viri kroz periskop

sile podzemlja i neprobuđene.

Otišao sam na more. A tu je bilo i more

kao ponavljanje zaboravljene gravure -

fantazmagorija za amatera! -

talasi ljudi bili su grozdovi tuge,

u horu utopljenika, utopija i kuge

grad je vijorio od električnih moljaca,

leševi istorije, kao od laksativa,

opran prostranstvom ljubavi i prijekora.

Moje more je napajala rijeka.

Osjećaj je prethodio događaju.

Okruglo more je na rijeci,

kao kruna bučnog ljeta na gepeku,

ili rukavicu na bokserovoj ruci,

ili na flauti Mocart je tužan,

ili na duši tela maska ​​-

osjećaj je bio osnovni uzrok.

"Prijatelju, mi smo na ustima sa tobom,

u ustima slutnje -

gdje se rijeka spaja sa svakodnevnim,

pij iz usta!

Vidite, novčići trepću na nebu.

Zvijezde se zovu.

Ove novčiće je bacio Gagarin,

da se vratim u raj..."

šta je to bilo? Miraž nad ponorom?

Ili zatvoren sa dušom svijeta?

Kakav pas ovaj obrt -

osjećati, tačnije, biti uzrok? ..

I oni oko mene pate sa mnom.

Živiš pošteno do kraja.

I iz naših zbunjenih dana

pojavila su se dva šava preko vene,

hvala Bogu, preko toga.

I što više ruke tamne

i ruka će se nasloniti od sreće,

na njemu se sve jasnije pojavljuju

dvije mirne i klizave pertle.

RAZLIKA

Ne liči ni na šta!

Čizmama gaziš kaput.

Ne izgledaš kao bijesna mačka.

Ne ličiš ni na šta.

Vaša nežnost nije kao nežnost.

Bacaš šolje na pod, na sto.

Ne izgledaš kao Venera bez ruke.

Ne ličiš ni na šta!

Za ovo bez zamjerke,

i iako

Zovem te svojim životom.

Sve ne liči ni na šta.

Brat nije kao brat

bol se ne oseća kao bol.

Sat se razlikuje od sata.

On je drugačiji od tebe.

More je kao nijedno drugo.

Kiša nije kao sito.

Da li nastavljaš? Bože!

Ne ličiš ni na šta.

Ništa kao tišina slobode.

Voda nije kao vruća koža na obrazima.

Peškir ne liči

do teče

vode iz obraza.

I uopšte ne liči na pakao.

kuka na vratima.

Kakav si ti Rus?

ne voliš poeziju?

Vi ljudi ste pokvareni

i oni su krijesnice.

Koliko ste uski?

ako srce nije brat

svaka neruska pesma,

gde bole glagoli...

Da li je to od kolevke

da li ste bili zaljubljeni

na pedigre rimera

patronimi nakon imena?

Kao milioniti dah

vjenčana imena:

Marija Ilarionovna,

Zlata Yurievna.

Ti, plašljivi, javi se

iz imena vremena,

kao da zoveš Kiteža

iz dubina Ilmena.

Kao tuga sa nadom

poziv sa prozora

zvono izvan mjesta:

Olga Igorevna.

Ove svete pjesme

rođaci komponovani naglas,

kao porodični biseri

zaveštana po imenima.

Šta je muzika stenjanja

odraz sudbine

i porodica i istorija

odnijeti na brdo?

Kao anestetik

iz kristalnog sna

ime - Anastasija

Aleksejevna...

Ne verujem u tvoje

osećaj za dom.

Ne možeš voljeti sebe

iz mržnje prema drugima.

Kad čujem tvoje sebično cikanje,

Razumijem koliko sam u pravu.

Nepostojeće u književnosti

naučeni smo da živimo prema našoj povelji.

Između čekića i nakovnja

Opet sam pognuta preko težine.

Opet prokleta potkovica

doneti sreću nekome.

↑ MONA NUNA

Vidimo se u podne

između pečenih jabuka,

a ujutro ću trčati

časna sestra mora u krznenoj kapuljači

stojiš na plaži.

Strastveni ste kao molitve

očitati kilometre.

Vaše trouglasto puzanje

beskrajno razdvajanje mlati kao kotleti,

ali ne obuzdava krv.

Uzalud produžuješ gladne

udaljenosti.

Želja raste.

Kako god da imate more, to ipak nije dovoljno.

Oh sport! ti si đavo...

Kada oluja baci kutije

sa šampanjcem

srebroglavi - kao kamilica ispod stomaka,

gola časna sestra bezobzirna,

baci se pod njih!

blijed pod suncem,

izaći ćeš iz kaskada.

Onda ćeš nekome, vraćajući se u gradove, reći:

"Koga si volio? More..."

I reci mu sve.

Tokom poljupca

pusti bradu.

Opet mi je zgrabio srce

razbacana gomila breza-

dugotrajne tastature,

stavi na zadnjicu.

Kao da su ključevi oguljeni,

zaostaje, kora breze drhti.

I sve ono što ne možete popraviti u životu

probija kroz nju.

Sjećate li se tih vertikala?

Pogrešna strana bakrene gljive

sa imenom "zecja usna"

postao zelen poput pedala.

Kako javno usamljen

sudbina izabranika regiona,

svračino pero na putu

opet, kao ključevi, pada!

Jedan od njih bio je najrjeđi

opet neshvatljivo.

Verovatno bi trebalo da leti

da ga igrate odozdo prema gore.

Kada postoji tajno uzbuđenje do neba

prošao kroz njeno telo -

njoj kao horizontalni anđeo

u ponoć je doleteo Richter.

Njoj za ovo, bijesno iskosa,

drvosječa će pasti na zemlju.

Na Konzervatoriju na kozama

vrišti kao čovek.

Šta je za neopremu,

njoj - kao pila i sjekire.

Da li biste isprali prste

posle utakmice, posle utakmice...

zavjese sunca,

možda dan iza scene

drugi put na svijetu?

Zašto si takav prema meni

sa beskrajnim nogama

odavde do Tajmira?

Čaše su napunjene

isušene čaše

i podignute čaše.

Za što? Za naše tajne.

Za ono što su pogodili.

Zašto si takav prema meni?

U šta se prepuštam

tvoje glupe ludorije?

Imao bi batogove...

U javnosti, taratajka,

a u blizini, tiši izdisaj,

zašto si takav prema meni?

Blago izbočeni pršljenovi

kao put prekriven snegom.

Ne "piši", ne "zovi" -

ostani takav, za ime boga...

Kad razgovaramo s tobom

u ustima - kao klonulost nane,

Ja sam genije ako sam dostojan

nazovi te i budi svoj.

Volim borovi vazduh!

Sentimentalnost - od zloga.

Udahnite razdvojenost do jeze,

pre akupunkture, pre akupunkture...

U svaku iglicu ubodite granu,

stavi drvo u svaku granu,

u svako drvo ubaci svoju domovinu -

i shvatićete zašto je tako oštar.

CREATOR

Posjetio sam umjetnika nakon moje smrti

zajedno sa lokalnim đavolom u prolazu.

Sobe su bile prazne poput okvira

to bez slike.

Ali od jednog je došao Čajkovski.

Sećanje na prazne sale

sa visokim gostom, sa okruglom frizurom,

Hodao sam kao sa crnim balonom.

Čajkovski je prilazio ispod vrata.

Pred vratima je sjedila žena u stolici.

Okružilo ju je 40 portreta.

Misao koja je prethodila stvaranju

dao znak da se ne treba miješati.

Kako je naporan rad modela!

Štafelaji su radili na tome na stativama.

Učio sam u njihovim novim dizajnima

nemiran i usamljen karakter -

pa ekser, pa tri oka, pa trofejni bajonet,

kako ju je volio u to vrijeme!

Nisam našao zadovoljstvo

misao koja je prethodila stvaranju.

Iznad radijatora

vrti Čajkovskog, tumači Gena

Božić. Lopta ga je molila do neba

pustiti. Oluja je eksplodirala na nebu.

Oblak je mirisao na vreću jabuka.

Svi su to već osetili:

kao da provetravam sobu -

misao koja je prethodila stvaranju,

strast koja je prethodila stvaranju,

tjeskoba koja prethodi stvaranju,

potresao zgrade i drveće!

Misao u obliku žene sjedila je u fotelji.

Bio je osmeh, nije bilo tela.

Pomisao na psa mi je lizala koljena.

Uličica je stajala s mišlju na more.

Pomisao na merdevine, uzbudljive, pobelele -

u njemu je prečka koja je nedostajala,

bila je prisutna pomisao na rebro.

Potrošačko društvo se udružilo.

Pomisao na jabuku otkotrlja se sa tanjira.

Pomisao na tebe bila je na noćnom ormariću.

"Kako ju je volio!" - Mislio sam.

"Da" - odgovorili su s prednje strane

zbunjujuću tamu stvaranja.

Evo pozadine njihove veze.

Izašao kao student. Bilo je nekoliko godina.

Doba genija je da je on genije.

Vjerovala je, pa je razumjela.

Kako je ljubomoran na nju, jer je otišla!

Probaj se istuširati u njegovom kupatilu-

tuš se oblikuje.

Njihova romansa ne traje za strance.

obostrano okrenut

Chaikovsky. U melodiji su se čuli jauci

Antonovska stabla jabuke. Kao misao o kreatoru,

jesen je bila. Kuća je zalivena.

Lopta je trljala o kreč na njegovom obrazu.

Pomisao na mene okrenula se Čajkovskom,

po starom sećanju, preko plastenika.

Stavio ga je u šezdeset četiri.

Gosti nisu ulazili u to.

"Sve je bilo opravdano, polugoli majstore,

šta si mi obećao u grubim zidovima

ljuto pomračenje ćelave lopte,

laktovi crnih trouglova.

More je bilo sumnjivo.

Sumnjive maline su se osušile.

Samo jedna stvar nije bila upitna -

misao o besmislenosti stvaranja.

Na terasi je procvjetala ideja o trnu.

Hvala majstore moderne!

šta sam ja? Misaona klauzula?

Olovka koja je isprana krpom?

Nisam tražio da budem stvoren!

Ali zaglušio je moju sobu za razgovor

Stvar. Vrt. Čajkovski, možda.

Jabuke su padale. Pederi su plakali.

Bilo je jabuka - veslajte lopatom!

Uzeo sam ove jabuke na koljena

jabuka pada, jabuka pada.

Skinuo sam košulju. Na golim lopaticama

tučen kao hladne pesnice.

Smijao sam se ispod jabuke.

Nije bilo stabala jabuka - jabuke su pale.

Zavezao je košulju dželata svojim rukavima.

Napunio ga je voćem poput korpe.

Bilo je teško, dirnuto, smrdilo.

bila je žena u muškoj košulji.

stvorio sam te od palih jabuka,

iz pepela - super, beskućnici!

Ispod desne vjeverice, škiljeći u stranu,

krtica zaglavljena tamnim zrnom.

Od snježnih jabuka pa smo u dvorištu

oslepili smo baku. Dakle, na kolenima

vajamo naše najmilije. gospodarica kuće

Ja sam te navodno predstavio kao gosta.

Svim gostima si podijelio jabuke.

I govorila je crnom zemljom.

Postojao je spas od jabuke,

moja stidljiva senzacija.

Među sofama, oči su pitale:

"Senza bi!"

Kako znaš, nasmijana,

u košulji, kao u kratkoj haljini,

da, zaboravljajući, zaljubi se, baci košulju

i ko loptice po zemlji valjaćeš se! ..

Iznad autobuske stanice

oblak je mirisao na vreću antonovke.

Lopta je odletela. Svijet je bio vjetrovit.

Zbogom, nenamjerna kreacija!

jesi li proveo noć u kućici kreatora,

o samoći bodljikavih uporišta?

1-1 ti je proletjelo kroz glavu:

"Hvala vam za ono što dajete."

da sam slučajno bio deo tebe,

more i zemljište, bašte u Tarusi,

hvala na davanju

da nisam živeo kao miš-noruška,

da se nisam dvoumio s tobom, vrijeme,

čak i kada mi daš kolačić,

i za lude udarce,

čak i zbog toga što je stigao do ručke,

čak i za ovu pesmu,